pólvora de plumas

niñas lacandonas

2012-01-09T15:07:00.000-08:00

foto: emiliano álvarez

atardecer en campeche 2011 (fin de año)

2012-01-09T15:05:00.000-08:00

en este instante

no sé si el sol quema el agua

o el mar moja al sol:

nada queda intacto

todo está cambiando.

inés

2011-12-07T10:48:00.000-08:00

mi gato

bonsai de tigre

emiliano álvarez

Agenda 2012: Frente al espejo

2011-12-03T16:01:00.000-08:00

Imágenes: Daniela González

Selección de textos: Emiliano Álvarez

Edición: Anaïs Abreu D'Argence

Precios:

Pasta suave: $150.00

Pasta dura forrada en couche: $200.00

Pasta dura forrada en tela: $250.00

FRENTE AL ESPEJO

El carácter especular de esta agenda proviene de tres fuentes. La primera es la noción explorada en el siguiente verso de Borges: “Por la costumbre, que nos repite y nos confirma como un espejo”. Una agenda es también el testimonio del paso del tiempo, de nuestro paso por el tiempo, con nuestro recorrido irrepetible, con nuestras íntimas manías y preocupaciones, que nos definen y nos reflejan. La segunda es la sensación de ser único y de ser uno con los otros, al mismo tiempo. Dice Octavio Paz:

soy otro cuando soy, los actos míos

son más míos si son también de todos,

para que pueda ser he de ser otro,

salir de mí, buscarme entre los otros,

los otros que no son si yo no existo,

los otros que me dan plena existencia...

De ahí que esta agenda esté poblada de retratos: si yo soy yo y soy los otros a la vez, ¿un retrato no es entonces un espejo, que repite lo humano y lo común, la misma esencia vestida de otro rostro?

La última fuente es la poesía, que se cuela, aquí y allá, en esta y en las páginas siguientes. Un poema es el reflejo de lo que en nosotros sencillamente es, o de aquello que está adentro de nosotros, como una potencia, como un fracaso o como una aspiración.

El carácter especular de esta agenda proviene de tres fuentes, que son una sola.

Si estás interesado en adquirir alguna, escríbenos a: ladieresiseditorial@gmail.com

a oídos SORDOS / palabras NECIAS

2011-11-14T17:27:00.000-08:00

2011-10-17T20:08:00.000-07:00

Nômen / Emiliano Álvarez

2011-10-17T07:54:00.000-07:00

Precios:

Libro con papel reciclado: $150.00

Libro con papel de fibra de lino: $200.00

Caja: $50.00

2011-10-13T09:14:00.000-07:00

(fragmento)

2011-09-08T07:16:00.001-07:00

poema de luz

(fragmento)

te digo:

a veces es mejor no mirar

a veces es mejor

la venda que cubre los ojos

pegarle a la piñata con un palo

y sólo lanzarse por los dulces

atiborrarse la boca con azúcar

es más fácil así

no ver la estrella fragmentarse

(tristes rayos de cartón

descuartizados

como brazos en el pasto)

dicen que ya son

cincuenta mil

encuentran por montones

sus cuerpos de barro horneado

hecho añicos

todo por el palo/la venda en los ojos

y una que no sabe a qué le pega

pero sostiene el arma

(escoba/fusil)

con toda su fuerza

y azota.

2011-09-07T20:41:00.000-07:00

2011-09-04T17:41:00.001-07:00

Querid@s:

Es un gusto para mí informarles que nuestro proyecto editorial artesanal, La dÏéresis, comienza a andar de nuevo.

La primera edición de esta nueva etapa es un libro mío: dualidad.

Les adjunto fotos de este libro, por si le interesa adquirir uno.

Los precios son:

Sólo libro: $100.00

Libro con caja: $150.00

La editorial artesanal La dïéresis surgió en el 2009. Ante las nuevas tecnologías que han hecho que los libros se consideren cada vez menos como objetos valiosos en sí mismos, una editorial artesanal lo que busca es reafirmar ese valor, aún no del todo perdido. En la mayoría de las editoriales de mercado, los libros son tratados como un producto de consumo, y se elaboran masivamente utilizando grandes y especializadas maquinarias. En esos libros, es cierto, lo que prevalece es el contenido de cada una de las páginas. Con esa idea en mente, han sido creados diversos dispositivos, cuyo fin es el almacenamiento, la lectura y el fácil acceso a los llamados “libros electrónicos”. Poder llevar a todos lados una biblioteca entera contenida en un aparato no más grande que un libro es algo extraordinario, con lo cual no querríamos ni podríamos competir.

Lo que sí busca La dïéresis es sumarse al esfuerzo de otras muchas editoriales artesanales, cuyo propósito es presentar otra opción dentro del mundo editorial. Una opción que pretende rescatar los valores y las posibilidades estéticos que un libro, como objeto, puede contener. El cuidado minucioso de la edición, el diseño esmerado y único, así como la elaboración manual de cada libro, nos permite ofrecerle al público lector productos de una calidad que no está únicamente relacionada con lo literario. O visto de otra forma, un producto artístico, cuyo valor se ve reforzado por aquello que lo contiene y le da forma material.

Además, La dïéresis se une al compromiso mundial de cuidar el ambiente: los papeles y los materiales que utilizamos en cada una de las ediciones son totalmente reciclables, libres de ácidos y provienen de fuentes naturales.

¡Esperamos que disfrutes lo que podemos ofrecerte!

www.ladieresis.blogspot.com

Pedidos: anaiscondieresis@gmail.com

(044) 55 51 94 78 76

2011-08-21T12:01:00.000-07:00

corrección de estilo y redacción

2011-08-11T15:10:00.000-07:00

Movimiento por la Paz

con justicia y dignidad

México, D. F., 10 de agosto de 2011

Las decisiones de los legisladores y de la clase política en general, como es de su conocimiento, han puesto en riesgo el proceso de diálogo, que el Movimiento por la Paz con Justicia y Dignidad emprendió para frenar la situación de guerra en México, al aprobar la Minuta del Senado de la reforma a la Ley de Seguridad Nacional. Misma que nos puede conducir a establecer un marco legal que garantice la continuidad a una estrategia de guerra contra el crimen organizado que ya suma más de 50 mil muertos, 10 mil desaparecidos y más de 120 mil desplazados.

La comunidad artística es una de las partes más importantes de la sociedad civil, cuyo impacto en la población es vital para impulsar la búsqueda de un país en paz con dignidad y justicia. Por ello los invitamos a sumarse a la conformación del contingente artístico-cultural que acompañará a las víctimas de ésta guerra en la movilización del próximo domingo 14 de agosto contra la Ley de Seguridad Nacional: "Alto a la guerra, pazos con justicia y dignidad".

La cita es a las 11 de la mañana, en el Museo Nacional de Antropología.

Plataforma de Arte y Cultura

Movimiento por la Paz con Justicia y Dignidad

__._,_.___

fragmento del poema "ceiba"

2011-08-05T10:47:00.000-07:00

intuyo la raíz del árbol
mi vértebra
mi verticalidad

(intuyo que la voz
se gesta
de pie)

el poema
también
está
colmado
de silencio

el poema:
todas la voces
del silencio

el poema:
la ceiba.

Una voz:

2011-08-01T16:39:00.000-07:00

Su voz cuando ella canta

me recuerda un pájaro pero

no un pájaro cantando:

recuerda un pájaro volando.

Ferreira Gullar.

la petite mort III

2011-07-29T19:00:00.001-07:00

pinturas de: santiago mercado ocampo,

alguien a quien le debo muchos aprendizajes

y con quien compartí un maravilloso tiempo

de mi vida.

modelo: yo / mis jitomates.

2011-07-29T10:33:00.000-07:00

Las editoriales cartoneras nacieron en 2001 en Argentina. Reciclan y reutilizan materiales cotidianos para editar títulos alternativos, así mismo, ponen los medios de producción editorial al servicio de los escritores y no de los distribuidores y librerías. Involucran al autor-lectores-artistas visuales en la creación de libros únicos e irrepetibles.

Tzikbal contará con el único espacio cartonero en el Distrito Federal con los proyectos:

Casamanita Cartoneira (México-Galicia-El Salvador)

Santa Muerte Cartonera y Editorial 2012

Kodama Cartonera (Tijuana)

Cohuiná Cartonera (Chiapas)

La Cartonera Cuernavaca

La Ratona Cartonera (Cuernavaca)

La Verdura Cartonera (Tijuana-D.F.)

Meninas Cartonera (México-España)

Orquesta Eléctrica (D.F.)

Atarraya Cartonera (Puerto Rico)

Ø Editoriales alternativas:

El Tren Sardina (D.F)

Honda Nómada (D.F. Estados Unidos)

La Diëresis (D.F.)

Torre de Babel (D.F.)

El sábado 30 de julio a las 7 p.m. en Pabellón Copilco B225, frente a Superama Universidad, se abrirá un 'librero de cartón' donde estarán a la venta muchos títulos de poesía y narrativa.

¡Entrada libre, los esperamos!

trascendentalismo erótico

2011-07-29T10:16:00.000-07:00

(poemas hechos a cuatro manos y en rompecabezas por: andrés márquez, alina hernández, luis téllez (pávido návido), lauri garcía dueñas, emiliano álvarez, emmanuel viscaya, anaïs abreu d'argence)

oprobio

vienes como el oprobio de un sábado sin birria para la cruda

con el pestañol corrido, mala mujer

(pestañas abanicantes que se abren a la luz)

hoy que nada es magnífico porque me pica el nosferatu

y le faltaron huevos a mi tempura

te pido: mandarinéame así sin más

clávame las uñitas en el bollo

don ermenegildo uretra: usted vivirá para siempre.

contrabajo

contrabajo

con trabajo y llegamos. ya sabes por la lluvia

tijeras y después todo el insomnio

aquí se venden ojos

y de tanta cara muerta en las mercaderías

te vas quedando chimuelo

porque es peyorativo compartir con todos la saliva

(filtro de partículas interminables sobre el eco del relámpago erizado)

así de pronto, ya me diste chilaquiles

y siento sobre mí el épico caribe del robalo.

arcaico

bajo el sol arcaico, anaranjado, nocturno

cuánticas mis ganas

la incertidumbre de la boca que toca los labios del cigarro

(el alquitrán terrible de la tinta)

las ratas arrasando las mejillas como si fueran lágrimas

o el tiritar de felices autódromos

en tus huesos la legumbre y en tus manos la acidez:

yo ni creo ni alimento dragones.

trascendentalismo erótico

2011-07-25T10:10:00.000-07:00

(poemas hechos a cuatro manos y en rompecabezas por: lauri garcía dueñas, emiliano álvarez, emmanuel viscaya, anaïs abreu d'argence)

electroacústica sideral:

respiran los patos al borde de su abismo

andar a tientas como la noche que miras pasar en la ventana:

la herida descascarada ya no sangra

(no se aploma, se apaloma)

cataclismo de plumaje decaído

le dije: espérate mi amor

no he podido tomar mis vitamínicos

prometo ser más visceral

haciendo aritos de vapor va la merluza.

suavizando

suavizando la tipografía avanzo en la merienda

el único eco triunfante que conozco es la noche:

anillo lunar satélites firmes

el espacio en sus órbitas se expande

maderamen tu cuerpo de oscuridad remota

rubicunda maullaba pajaritos:

me tiembla el epidídimo si me ves así

despaciosa como lechuza

suprarrenales fantasias del hombre

para disipar la madrugada.

papalote

no era papa ni era elote era papalote

mr. max moore me enseñó su dentadura acrílica

le dije: mr. quisiera conocerle los abismos:

ráfagas pétreas/ con borlitas

como una ratonera en la penumbra de rasguños

no soy misántropa sólo soy anticlimática

titere tuyo tambaleante y tierna

y continué:

amor se rompió el catre

que "cliche" pero ni modo.

titere tuyo tambaleante y tierna.

2011-06-14T09:09:00.000-07:00

PoéticArbitraria realizará en Chiapas el IV

Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México

“Carruaje De Pájaros” 2011

•El evento será en homenaje a la poeta Dolores Castro Varela.

•42 poetas de México, El Salvador, Chile, Puerto Rico y Guatemala se reúnen para celebrar a la poesía.

•El Encuentro tendrá lugar en las ciudades de Tuxtla Gutiérrez y San Cristóbal de Las Casas, Chiapas, los días 17 y 18 de junio.

-PROGRAMA-

PRIMER DÍA

Día: 17 de junio
Lugar: Tuxtla Gutiérrez, Chiapas
Sedes: Explanada del Zoológico Miguel Álvarez del Toro (Calzada Cerro Hueco s/n, Col. Zapotal, C.P. 29094, Apartado 6).
Calzada de los Hombres Ilustres (Calzada de los Hombres Ilustres s/n. Parque Madero).

-Mañana-

11:00 – 14:30 hrs.
Explanada del Zoológico Miguel Álvarez del Toro

11:00 hrs. Inauguración
• Fernando Trejo, Director General del Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011.
• Paulina Conde, Coordinadora del Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011.
Modera: Padua Karina

11:30 hrs.

Mesa 1 / Lectura de poemas
Aureliano Carvajal
Georgina Érika
Javier Ramírez
Mara Pastor
Sllenii Sánchez Gabriel
Modera: Fernando Trejo

12:30 hrs.
Mesa 2 / Lectura de poemas
Hugo Guerrero
Karen Plata
Luis Daniel Pulido
Magda Alpizar
René Morales
Modera: Raúl Vázquez

-Tarde-

17:00 – 20:30 hrs.
Calzada de los Hombres Ilustres

17:00 hrs.
Mesa 3 / Lectura de poemas
Alina Hernández
Elena Salamanca
Fabián Rivera
Fausto Carámbura
Gerardo Flores
Modera: Alfonso Carballo

18:00 hrs.
Mesa 4 Lectura de poemas
Amanda Cárdenas
Eduardo de Gortari
Javier Norambuena
Javier Peñalosa
Juan Carlos Cabrera Pons
Modera: Anaïs Abreu

19:00 hrs.
Presentación del libro La radio en el pecho de Eduardo de Gortari
Presenta: Fausto Carámbura
Lectura de poemas por Eduardo de Gortari

19:30 hrs.
Presentación del libro Intencionalmente náufrago de Luis Daniel Pulido
Presenta: Fernando Trejo
Lectura de poemas por Luis Daniel Pulido

20:00 hrs.
Mesa 5 Poetas chiapanecos
Adolfo Ruiseñor
Gustavo Ruiz Pascacio
Roberto Rico
Socorro Trejo Sirvent
Modera: Balam Rodrigo

SEGUNDO DÍA

Día: 18 de junio
Lugar: San Cristóbal de Las Casas, Chiapas
Sedes: CEDUI (calle Diego de Mazariegos #19, Planta Alta, Centro Histórico).
Auditorio de La Albarrada (Av. de la Juventud #143, Barrio María Auxiliadora).
Bar La Catrina (Francisco I. Madero #35, esquina con Av. Josefa Ortiz de Domínguez, Centro Histórico).

-Mañana-

11:00 – 15:00 hrs.
Centro de Difusión Universitaria Intercultural (CEDUI)

11:00 hrs.
Mesa 6 Lectura de poemas
Bernardo Farrera
Luis Téllez-Tejeda
Marvin García
Matza Maranto
Nicole Delgado
Modera: Padua Karina

12:00 hrs.
Presentación del libro media tarde de Luis Téllez-Tejeda
Presenta: Balam Rodrigo
Lectura de poemas por Luis Téllez-Tejeda

12:30 hrs.
Presentación del libro La vuelta al mundo en 80 camas de Ulises Córdova
Presenta: Fabián Rivera
Lectura de poemas por Ulises Córdova

13:00 hrs.
Mesa 7 Lectura de poemas
Alfonso Carballo
Marco Castañeda
Mijail Lamas
Patricia Binôme
Raúl Vázquez
Modera: Luis Téllez-Tejeda

-Tarde-

17:00 – 20:30 hrs.
Auditorio de La Albarrada

17:00 hrs.
Mesa 8 Lectura de poemas
Antonio Salinas
Emiliano Álvarez
Julio Serrano
Rodolfo Girón
Tania Carrera
Modera: Buba Alarcón

18:00 hrs.
Presentación de los libros Bitácora del árbol nómada e Icarías de Balam Rodrigo
Presentan: Alí Calderón y Antonio Salinas Bautista
Lectura de poemas por Balam Rodrigo

18:30 hrs.
Presentación de los libros Travelling y bérsame de Fernando Trejo
Presenta: Javier Norambuena y Balam Rodrigo
Lectura de poemas por Fernando Trejo

19:00 hrs. Lectura de poemas
Mesa 9
Alí Calderón
Anaïs Abreu
Iván Trejo
Javier Peñalosa
Ulises Córdova
Modera: Álvaro Solís

20:00 hrs. Lectura de poemas
Mesa 10
Abril Medina
Álvaro Solís
Balam Rodrigo
Buba Alarcón
Fernando Trejo
Modera: Amanda Cárdenas

-Noche-
22:00 hrs.
Bar La Catrina

22:00 hrs.
Presentación de la revista electrónica Vozquemadura
Presentan: Fabián Rivera y Fausto Carámbura

22:30 hrs.
Clausura del IV Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011 por el Comité Organizador
Participan:
Fernando Trejo
Director General
Paulina Conde
Coordinadora
Lupita Calvo
Edición
Solmarena Torres
Logística
Balam Rodrigo
Raúl Vázquez
Consejo

2011-06-13T09:13:00.000-07:00

2011-06-09T18:50:00.000-07:00

Programa:

Lunes 13 de junio

Lauri García Dueñas (San Salvador, 1980)

Javier Norambuena (Santiago de Chile, 1981)

Martes 14 de junio

Anaïs Abreu D’Argence (Ciudad de México, 1982)

Emiliano Álvarez (Ciudad de México, 1987)

Miércoles 15 de junio

Gerardo Grande (Ciudad de México, 1991)

Alina Hernández (Emiliano Zapata, Morelos, 1988)

Jueves 16 de junio

Yaxkin Melchy (Ciudad de México, 1985)

Javier Raya (Ciudad de México, 1985)

Viernes 17 de junio

Daniel Malpica (Ciudad de México, 1988)

Emmanuel Vizcaya (Ciudad de México, 1989)

terrenal (fragmento)

2011-06-07T10:05:00.001-07:00

para emiliano

a) me pediste que definiera en una palabra mi poesía/ te dije: mi poesía es terrenal/ ahora bien me quedé pensando tantas cosas:/ si bien mi poesía es terrenal/ surge de las grietas que dejan los temblores/ de lo resquebrajado de una porcelana/ de mi sexo suturado después del aborto/ de los fragmentos que se barren con una escoba/ de tu cara cuando se rompe en el orgasmo./ no te he dicho y yo pensé haberte dicho todo/ que me gustan las cosas que tienen que zurcirse/ el suéter rojo fue lo primero que cosí para ti/ creo que la poesía que me gusta también debe coserse/ no está completa hasta que se hila en el otro/ y la música o la pintura cuando son fragmentos unidos por un algo casi inexplicable/ también nuestro amor en otro tiempo tuvo que remendarse como las mangas de ese suéter rojo que tanto te gustaba/ en ese tiempo en que yo mordía tu espalda/ clavaba mis dientes en tu carne/ era una lombriz buscando abrir un hueco en tu piel y entrar./ finalmente entré: eres la tierra desde la cual escribo.

2011-05-15T09:57:00.001-07:00

las cosas diminutas

2011-05-12T09:05:00.000-07:00

las cosas diminutas tienden a expandirse
las hormigas se convierten en plagas:
desde negros agujeros estallan invadiéndolo todo
hasta ésta la más callada de las noches
donde cada uno de nosotros piensa estar en su sitio
el lugar indicado: la verdad

ah pero las cosas diminutas
así miro el fuego iniciarse:
una llama apenas perceptible
(un fósforo o una palabra)
y en un momento
(casi un cerrar y abrir de ojos)
se incendia la casa

esa que era pequeña papá
y estaba hecha con tablas de pino
esa en la que sólo habitamos nosotros dos
porque no cabía nadie en nuestro abrazo

esa casa en la que pegamos
palabras con saliva en la pared
lulias les llamamos porque el sonido era similar a luz
nosotros abríamos ventanas en la madera
más ojos para vernos más allá
porque tú decías que no existe afuera
que todo es adentro
siempre adentro
y hablabas de construir una caja
para guardar tus conocimientos inútiles

yo conseguí guardar en mi memoria casi todos los recuerdos
que tengo de mi infancia a tu lado

sé bien que no te gusta cuando hablo de aquellas historias viejas
aparece ese gesto: una mueca apenas apreciable
en seguida dices
que no te gusta tener fotografías puestas en tu casa sobre el buró
pero papá: no existe afuera todo siempre es adentro
encuentro manantiales en nuestro pasado
y mi pecho es un cántaro con sed

mi marido pasa al lado mío y me dice que la palabra recordar
significa etimológicamente volver a pasar por la sangre
me río pensando que entonces no es necesario tanto drama
que entre tú y yo no hay olvido posible
nos une la sangre
esa que pasa una y otra vez nombrándonos

luego está la palabra hija
que dicen que siempre es poesía
y tú eres poeta y jamás olvidas una palabra
como esa

ah pero quedan las cosas diminutas
que tienden a expandirse
como si el amor fuera también una cosa diminuta.

marchemos juntos:

2011-05-05T07:48:00.000-07:00

descifrar

2011-05-02T14:11:00.000-07:00

sabancuy, marzo de 2011.

su boca permanece cerrada
casi cosida por un secreto

sentada en la terraza miro el mar
pienso: el mar dice todo lo que es necesario decir
escucho atenta e intento descifrarlo

desde niña me inventé el juego
que consiste en mirar el rostro de mi padre
e interpretar cada gesto y cada murmullo
desde niña juego sola
quisiera decir que ahora reconozco la diversidad gestual de cada sentimiento suyo
pero sería tan absurdo como decir que al fin conozco a mi padre

con los años he ido acumulando toda clase de papeles
que pudieran revelarme quién es ese hombre:
notas/ listas del súper/ versos de un poema eterno que nunca se escribió
solicitudes de empleo/ declaraciones de impuestos/ deudas
he sido incapaz de tirar la marca de su pluma fuente
y su firma son estrellas de una constelación lejana y misteriosa

a veces el silencio está demasiado cargado
se siente la humedad que transforma al aire en algo sólido
casi imposible de tragar
y en la garganta germina esa semilla de lo no dicho
que después será un árbol y una casa
y un país y el mundo entero

mi padre ha sido siempre un hombre
con un mundo en la garganta
su boca permanece cerrada
casi cosida por un secreto

yo estoy sentada en la misma terraza
desde niña
tratando de descifrar el mar.

¿Porqué marchar en silencio? - Javier Sicilia

2011-05-01T11:35:00.000-07:00

mujeres menonitas

2011-04-29T12:42:00.000-07:00

les comparto estas fotos que me parecieron maravillosas.

el fotorreportaje se llama "Fraum Blaum" o "Mujeres Flores", fue hecho por Eunice Adorno.

publicado en la BBC.

juana inés álvarez abreu

2011-04-10T18:02:00.000-07:00

Una modesta proposición/ Jonathan Swift

2011-04-08T10:18:00.000-07:00

Para prevenir que los niños de los pobres de Irlanda sean una carga para sus padres o el país, y para hacerlos útiles al público

[Sátira: Texto completo]

Dublín, Irlanda, 1729

Es un asunto melancólico para quienes pasean por esta gran ciudad o viajan por el campo, ver las calles, los caminos y las puertas de las cabañas atestados de mendigos del sexo femenino, seguidos de tres, cuatro o seis niños, todos en harapos e importunando a cada viajero por una limosna. Esas madres, en vez de hallarse en condiciones de trabajar para ganarse la vida honestamente, se ven obligadas a perder su tiempo en la vagancia, mendigando el sustento de sus desvalidos infantes: quienes, apenas crecen, se hacen ladrones por falta de trabajo, o abandonan su querido país natal para luchar por el Pretendiente en España, o se venden a sí mismos en las Barbados.

Creo que todos los partidos están de acuerdo en que este número prodigioso de niños en los brazos, sobre las espaldas o a los talones de sus madres, y frecuentemente de sus padres, resulta en el deplorable estado actual del Reino un perjuicio adicional muy grande; y por lo tanto, quienquiera que encontrase un método razonable, económico y fácil para hacer de ellos miembros cabales y útiles del estado, merecería tanto agradecimiento del público como para tener instalada su estatua como protector de la Nación.

Pero mi intención está muy lejos de limitarse a proveer solamente por los niños de los mendigos declarados: es de alcance mucho mayor y tendrá en cuenta el número total de infantes de cierta edad nacidos de padres que de hecho son tan poco capaces de mantenerlos como los que solicitan nuestra caridad en las calles.

Por mi parte, habiendo volcado mis pensamientos durante muchos años sobre este importante asunto, y sopesado maduradamente los diversos planes de otros proyectistas, siempre los he encontrado groseramente equivocados en su cálculo. Es cierto que un niño recién nacido puede ser mantenido durante un año solar por la leche materna y poco alimento más; a lo sumo por un valor no mayor de dos chelines o su equivalente en mendrugos, que la madre puede conseguir ciertamente mediante su legítima ocupación de mendigar. Y es exactamente al año de edad que yo propongo que nos ocupemos de ellos de manera tal que en lugar de constituir una carga para sus padres o la parroquia, o de carecer de comida y vestido por el resto de sus vidas, contribuirán por el contrario a la alimentación, y en parte a la vestimenta, de muchos miles.

Hay además otra gran ventaja en mi plan, que evitará esos abortos voluntarios y esa práctica horrenda, ¡cielos!, ¡demasiado frecuente entre nosotros!, de mujeres que asesinan a sus hijos bastardos, sacrificando a los pobres bebés inocentes, no sé si más por evitar los gastos que la vergüenza, lo cual arrancaría las lágrimas y la piedad del pecho más salvaje e inhumano.

El número de almas en este reino se estima usualmente en un millón y medio, de éstas calculo que puede haber aproximadamente doscientas mil parejas cuyas mujeres son fecundas; de ese número resto treinta mil parejas capaces de mantener a sus hijos, aunque entiendo que puede no haber tantas bajo las actuales angustias del reino; pero suponiéndolo así, quedarán ciento setenta mil parideras. Resto nuevamente cincuenta mil por las mujeres que abortan, o cuyos hijos mueren por accidente o enfermedad antes de cumplir el año. Quedan sólo ciento veinte mil hijos de padres pobres nacidos anualmente: la cuestión es entonces, cómo se educará y sostendrá a esta cantidad, lo cual, como ya he dicho, es completamente imposible, en el actual estado de cosas, mediante los métodos hasta ahora propuestos. Porque no podemos emplearlos ni en la artesanía ni en la agricultura; ni construimos casas (quiero decir en el campo) ni cultivamos la tierra: raramente pueden ganarse la vida mediante el robo antes de los seis años, excepto cuando están precozmente dotados, aunque confieso que aprenden los rudimentos mucho antes, época durante la cual sólo pueden considerarse aficionados, según me ha informado un caballero del condado de Cavan, quien me aseguró que nunca supo de más de uno o dos casos bajo la edad de seis, ni siquiera en una parte del reino tan renombrada por la más pronta competencia en ese arte.

Me aseguran nuestros comerciantes que un muchacho o muchacha no es mercancía vendible antes de los doce años; e incluso cuando llegan a esta edad no producirán más de tres libras o tres libras y media corona como máximo en la transacción; lo que ni siquiera puede compensar a los padres o al reino el gasto en nutrición y harapos, que habrá sido al menos de cuatro veces ese valor.

Propondré ahora por lo tanto humildemente mis propias reflexiones, que espero no se prestarán a la menor objeción.

Me ha asegurado un americano muy entendido que conozco en Londres, que un tierno niño sano y bien criado constituye al año de edad el alimento más delicioso, nutritivo y saludable, ya sea estofado, asado, al horno o hervido; y no dudo que servirá igualmente en un fricasé o un ragout.

Ofrezco por lo tanto humildemente a la consideración del público que de los ciento veinte mil niños ya calculados, veinte mil se reserven para la reproducción, de los cuales sólo una cuarta parte serán machos; lo que es más de lo que permitimos a las ovejas, las vacas y los puercos; y mi razón es que esos niños raramente son frutos del matrimonio, una circunstancia no muy estimada por nuestros salvajes, en consecuencia un macho será suficiente para servir a cuatro hembras. De manera que los cien mil restantes pueden, al año de edad, ser ofrecidos en venta a las personas de calidad y fortuna del reino; aconsejando siempre a las madres que los amamanten copiosamente durante el último mes, a fin de ponerlos regordetes y mantecosos para una buena mesa. Un niño llenará dos fuentes en una comida para los amigos; y cuando la familia cene sola, el cuarto delantero o trasero constituirá un plato razonable, y sazonado con un poco de pimienta o de sal después de hervirlo resultará muy bueno hasta el cuarto día, especialmente en invierno.

He calculado que como término medio un niño recién nacido pesará doce libras, y en un año solar, si es tolerablemente criado, alcanzará las veintiocho.

Concedo que este manjar resultará algo costoso, y será por lo tanto muy apropiado para terratenientes, quienes, como ya han devorado a la mayoría de los padres, parecen acreditar los mejores derechos sobre los hijos.

Todo el año habrá carne de infante, pero más abundantemente en marzo, y un poco antes o después: pues nos informa un grave autor, eminente médico francés, que siendo el pescado una dieta prolífica, en los países católicos romanos nacen muchos mas niños aproximadamente nueve meses después de Cuaresma que en cualquier otra estación; en consecuencia, contando un año después de Cuaresma, los mercados estarán más abarrotados que de costumbre, porque el número de niños papistas es por lo menos de tres a uno en este reino: y entonces esto traerá otra ventaja colateral, al disminuir el número de papistas entre nosotros.

Ya he calculado el costo de crianza de un hijo de mendigo (entre los que incluyo a todos los cabañeros, a los jornaleros y a cuatro quintos de los campesinos) en unos dos chelines por año, harapos incluidos; y creo que ningún caballero se quejaría de pagar diez chelines por el cuerpo de un buen niño gordo, del cual, como he dicho, sacará cuatro fuentes de excelente carne nutritiva cuando sólo tenga a algún amigo o a su propia familia a comer con él. De este modo, el hacendado aprenderá a ser un buen terrateniente y se hará popular entre los arrendatarios; y la madre tendrá ocho chelines de ganancia limpia y quedará en condiciones de trabajar hasta que produzca otro niño.

Quienes sean más ahorrativos (como debo confesar que requieren los tiempos) pueden desollar el cuerpo; con la piel, artificiosamente preparada, se podrán hacer admirables guantes para damas y botas de verano para caballeros elegantes.

En nuestra ciudad de Dublín, los mataderos para este propósito pueden establecerse en sus zonas más convenientes, y podemos estar seguros de que carniceros no faltarán; aunque más bien recomiendo comprar los niños vivos y adobarlos mientras aún están tibios del cuchillo, como hacemos para asar los cerdos.

Una persona muy respetable, verdadera amante de su patria, cuyas virtudes estimo muchísimo, se entretuvo últimamente en discurrir sobre este asunto con el fin de ofrecer un refinamiento de mi plan. Se le ocurrió que, puesto que muchos caballeros de este reino han terminado por exterminar sus ciervos, la demanda de carne de venado podría ser bien satisfecha por los cuerpos de jóvenes mozos y doncellas, no mayores de catorce años ni menores de doce; ya que son tantos los que están a punto de morir de hambre en todo el país, por falta de trabajo y de ayuda; de éstos dispondrían sus padres, si estuvieran vivos, o de lo contrario, sus parientes más cercanos. Pero con la debida consideración a tan excelente amigo y meritorio patriota, no puedo mostrarme de acuerdo con sus sentimientos; porque en lo que concierne a los machos, mi conocido americano me aseguró, en base a su frecuente experiencia, que la carne era generalmente correosa y magra, como la de nuestros escolares por el continuo ejercicio, y su sabor desagradable; y cebarlos no justificaría el gasto. En cuanto a la mujeres, creo humildemente que constituiría una pérdida para el público, porque muy pronto serían fecundas; y además, no es improbable que alguna gente escrupulosa fuera capaz de censurar semejante práctica (aunque por cierto muy injustamente) como un poco lindante con la crueldad; lo cual, confieso, ha sido siempre para mí la objeción más firme contra cualquier proyecto, por bien intencionado que estuviera.

Pero a fin de justificar a mi amigo, él confesó que este expediente se lo metió en la cabeza el famoso Psalmanazar, un nativo de la isla de Formosa que llegó de allí a Londres hace más de veinte años, y que conversando con él le contó que en su país, cuando una persona joven era condenada a muerte, el verdugo vendía el cadáver a personas de calidad como un bocado de los mejores, y que en su época el cuerpo de una rolliza muchacha de quince años, que fue crucificada por un intento de envenenar al emperador, fue vendido al Primer Ministro del Estado de Su Majestad Imperial y a otros grandes mandarines de la corte, junto al patíbulo, por cuatrocientas coronas. Ni en efecto puedo negar que si el mismo uso se hiciera de varias jóvenes rollizas de esta ciudad, que sin tener cuatro peniques de fortuna no pueden andar si no es en coche, y aparecen en el teatro y las reuniones con exóticos atavíos que nunca pagarán, el reino no estaría peor.

Algunas personas de espíritu agorero están muy preocupadas por la gran cantidad de pobres que están viejos, enfermos o inválidos, y me han pedido que dedique mi talento a encontrar el medio de desembarazar a la nación de un estorbo tan gravoso. Pero este asunto no me aflige en absoluto, porque es muy sabido que esa gente se está muriendo y pudriendo cada día por el frío y el hambre, la inmundicia y los piojos, tan rápidamente como se puede razonablemente esperar. Y en cuanto a los trabajadores jóvenes, están en una situación igualmente prometedora; no pueden conseguir trabajo y desfallecen de hambre, hasta tal punto que si alguna vez son tomados para un trabajo común no tienen fuerza para cumplirlo; y entonces el país y ellos mismos son felizmente librados de los males futuros.

He divagado excesivamente, de manera que volveré al tema. Me parece que las ventajas de la proposición que he enunciado son obvias y muchas, así como de la mayor importancia.

En primer lugar, como ya he observado, disminuiría grandemente el número de papistas que nos invaden anualmente, que son los principales engendradores de la nación y nuestros enemigos más peligrosos; y que se quedan en el país con el propósito de entregar el reino al Pretendiente, esperando sacar ventaja de la ausencia de tantos buenos protestantes, quienes han preferido abandonar el país antes que quedarse en él pagando diezmos contra su conciencia a un cura episcopal.

Segundo, los más pobres arrendatarios poseerán algo de valor que la ley podrá hacer embargable y que les ayudará a pagar su renta al terrateniente, habiendo sido confiscados ya su ganado y cereales, y siendo el dinero algo desconocido para ellos.

Tercero, puesto que la manutención de cien mil niños, de dos años para arriba, no se puede calcular en menos de diez chelines anuales por cada uno, el tesoro nacional se verá incrementado en cincuenta mil libras por año, sin contar el provecho del nuevo plato introducido en las mesas de todos los caballeros de fortuna del reino que tengan algún refinamiento en el gusto. Y el dinero circulará sólo entre nosotros, ya que los bienes serán enteramente producidos y manufacturados por nosotros.

Cuarto, las reproductoras constantes, además de ganar ocho chelines anuales por la venta de sus niños, se quitarán de encima la obligación de mantenerlos después del primer año.

Quinto, este manjar atraerá una gran clientela a las tabernas, donde los venteros serán seguramente tan prudentes como para procurarse las mejores recetas para prepararlo a la perfección, y consecuentemente ver sus casas frecuentadas por todos los distinguidos caballeros, quienes se precian con justicia de su conocimiento del buen comer: y un diestro cocinero, que sepa cómo agradar a sus huéspedes, se las ingeniará para hacerlo tan caro como a ellos les plazca.

Sexto: esto constituirá un gran estímulo para el matrimonio, que todas las naciones sabias han alentado mediante recompensas o impuesto mediante leyes y penalidades. Aumentaría el cuidado y la ternura de las madres hacia sus hijos, al estar seguras de que los pobres niños tendrían una colocación de por vida, provista de algún modo por el público, y que les daría una ganancia anual en vez de gastos. Pronto veríamos una honesta emulación entre las mujeres casadas para mostrar cuál de ellas lleva al mercado al niño más gordo. Los hombres atenderían a sus esposas durante el embarazo tanto como atienden ahora a sus yeguas, sus vacas o sus puercas cuando están por parir; y no las amenazarían con golpearlas o patearlas (práctica tan frecuente) por temor a un aborto.

Muchas otras ventajas podrían enumerarse. Por ejemplo, la adición de algunos miles de reses a nuestra exportación de carne en barricas, la difusión de la carne de puerco y el progreso en el arte de hacer buen tocino, del que tanto carecemos ahora a causa de la gran destrucción de cerdos, demasiado frecuentes en nuestras mesas; que no pueden compararse en gusto o magnificencia con un niño de un año, gordo y bien desarrollado, que hará un papel considerable en el banquete de un Alcalde o en cualquier otro convite público. Pero, siendo adicto a la brevedad, omito esta y muchas otras ventajas.

Suponiendo que mil familias de esta ciudad serían compradoras habituales de carne de niño, además de otras que la comerían en celebraciones, especialmente casamientos y bautismos: calculo que en Dublín se colocarían anualmente cerca de veinte mil cuerpos, y en el resto del reino (donde probablemente se venderán algo más barato) las restantes ochenta mil.

No se me ocurre ningún reparo que pueda oponerse razonablemente contra esta proposición, a menos que se aduzca que la población del Reino se vería muy disminuida. Esto lo reconozco francamente, y fue de hecho mi principal motivo para ofrecerla al mundo. Deseo que el lector observe que he calculado mi remedio para este único y particular Reino de Irlanda, y no para cualquier otro que haya existido, exista o pueda existir sobre la tierra. Por consiguiente, que ningún hombre me hable de otros expedientes: de crear impuestos para nuestros desocupados a cinco chelines por libra; de no usar ropas ni mobiliario que no sean producidos por nosotros; de rechazar completamente los materiales e instrumentos que fomenten el lujo exótico; de curar el derroche de engreimiento, vanidad, holgazanería y juego en nuestras mujeres; de introducir una vena de parsimonia, prudencia y templanza; de aprender a amar a nuestro país, en lo cual nos diferenciamos hasta de los lapones y los habitantes de Tupinambú; de abandonar nuestras animosidades y facciones, de no actuar más como los judíos, que se mataban entre ellos mientras su ciudad era tomada; de cuidarnos un poco de no vender nuestro país y nuestra conciencia por nada; de enseñar a los terratenientes a tener aunque sea un punto de compasión de sus arrendatarios. De imponer, en fin, un espíritu de honestidad, industria y cuidado en nuestros comerciantes, quienes, si hoy tomáramos la decisión de no comprar otras mercancías que las nacionales, inmediatamente se unirían para trampearnos en el precio, la medida y la calidad, y a quienes por mucho que se insistiera no se les podría arrancar una sola oferta de comercio honrado.

Por consiguiente, repito, que ningún hombre me hable de esos y parecidos expedientes, hasta que no tenga por lo menos un atisbo de esperanza de que se hará alguna vez un intento sano y sincero de ponerlos en práctica. Pero en lo que a mí concierne, habiéndome fatigado durante muchos años ofreciendo ideas vanas, ociosas y visionarias, y al final completamente sin esperanza de éxito, di afortunadamente con este proyecto, que por ser totalmente novedoso tiene algo de sólido y real, trae además poco gasto y pocos problemas, está completamente a nuestro alcance, y no nos pone en peligro de desagradar a Inglaterra. Porque esta clase de mercancía no soportará la exportación, ya que la carne es de una consistencia demasiado tierna para admitir una permanencia prolongada en sal, aunque quizá yo podría mencionar un país que se alegraría de devorar toda nuestra nación aún sin ella.

Después de todo, no me siento tan violentamente ligado a mi propia opinión como para rechazar cualquier plan propuesto por hombres sabios que fuera hallado igualmente inocente, barato, cómodo y eficaz. Pero antes de que alguna cosa de ese tipo sea propuesta en contradicción con mi plan, deseo que el autor o los autores consideren seriamente dos puntos. Primero, tal como están las cosas, cómo se las arreglarán para encontrar ropas y alimentos para cien mil bocas y espaldas inútiles. Y segundo, ya que hay en este reino alrededor de un millón de criaturas de forma humana cuyos gastos de subsistencia reunidos las dejaría debiendo dos millones de libras esterlinas, añadiendo los que son mendigos profesionales al grueso de campesinos, cabañeros y peones, con sus esposas e hijos, que son mendigos de hecho: yo deseo que esos políticos que no gusten de mi propuesta y sean tan atrevidos como para intentar una contestación, pregunten primero a lo padres de esos mortales si hoy no creen que habría sido una gran felicidad para ellos haber sido vendidos como alimento al año de edad de la manera que yo recomiendo, y de ese modo haberse evitado un escenario perpetuo de infortunios como el que han atravesado desde entonces por la opresión de los terratenientes, la imposibilidad de pagar la renta sin dinero, la falta de sustento y de casa y vestido para protegerse de las inclemencias del tiempo, y la más inevitable expectativa de legar parecidas o mayores miserias a sus descendientes para siempre.

Declaro, con toda la sinceridad de mi corazón, que no tengo el menor interés personal en esforzarme por promover esta obra necesaria, y que no me impulsa otro motivo que el bien público de mi patria, desarrollando nuestro comercio, cuidando de los niños, aliviando al pobre y dando algún placer al rico. No tengo hijos por los que pueda proponerme obtener un solo penique; el más joven tiene nueve años, y mi mujer ya no es fecunda.

Jonathan Swift.

La reclamante/ Cristina Rivera Garza

2011-04-07T14:03:00.000-07:00

Discúlpeme, Señor Presidente, pero no le doy
la mano
usted no es mi amigo. Yo
no le puedo dar la bienvenida
Usted no es bienvenido
nadie lo es.

Luz María Dávila, Villas de Salvárcar, madre de Marcos y Jose Luis Piña Dávila de 19 y 17 años de edad.

No es justo
mis muchachitos estaban en una fiesta
y los mataron.

Masacre del sábado 30 de enero en Ciudad Juárez, Chihuahua, 15 muertos

Quiero que usted se disculpe por lo que dijo
Señor Presidente, que eran pandilleros…
¡Es mentira!
Uno estaba en la prepa y otro en la UACH; no estaban en la calle,
estudiaban y trabajaban.

Porque aquí
en Ciudad Juárez, póngase en mi lugar

Villas de Salvárcar, mi espalda, mi fulmínea paradoja

hace dos años que se están cometiendo asesinatos
se están cometiendo muchas cosas

cometer es un verbo fúlgido, un radioso vértigo, un letárgico tremor

se están cometiendo muchas cosas y nadie hace algo.
Y yo sólo quiero que se haga
justicia, y no sólo para mis dos niños

los difuntos remordidos, los fulmíneos masacrados, los fúlgidos perdidos

sino para todos. Justicia.

Encarar, espetar, reclamar, echar en cara, demandar, exigir, requerir, reivindicar

¡No me diga ‘por supuesto’, haga algo!
Si a usted le hubieran matado a un hijo,
usted debajo de las piedras buscaba al asesino

debajo de las piedras, debajo de piedras, debajo de

pero como yo no tengo los recursos

limosnas para las aves, mis huesos
mi carne
de tu carne mi carne

póngase en mi lugar, póngase
mis zapatos, mis uñas, mi calosfrío estelar

no los puedo buscar porque no tengo
recursos, tengo
muertos a mis dos hijos

Byagtor: entierro a cielo abierto que significa literalmente "dar limosnas a los pájaros".

Tengo mi espalda. Mi lágrima. Mi martillo.
No tengo justicia. Póngase
en su sitio: Villas de Salvárcar, ahí
donde mataron a mis dos hijos.

Usted no es mi amigo, ésta
es la mano que no le doy, póngase
Señor Presidente
en su lugar, le doy
mi espalda

mi sed, le doy, mi calosfrío ignoto, mi remordida ternura, mis fúlgidas aves, mis muertos

Y la mujer bajita, de suéter azul, salió del salón limpiándose las lágrimas.

[textos de Luz María Dávila, Ramón López Velarde, Sandra Rodríguez Nieto y Cristina Rivera Garza]

Cristina Rivera Garza. Matamoros, 1964. Se licenció en Sociología en la Universidad Autónoma de México y se doctoró en Historia Latinoamericana en la Universidad de Houston. Ha sido profesora de Historia Mexicana en la Universidad Estatal de San Diego y de Escritura Creativa en la Universidad de California en San Diego. Vive a caballo entre Estados Unidos y México, y su obra ha obtenido numerosos premios

nombrar

2011-04-07T09:31:00.001-07:00

javier dice que un hombre que pierde un hijo/ no es viudo ni huérfano/ dice que se es nada/ yo solía creer que nombrar al hijo que no tuve/ era mi manera de parir/ mi último consuelo/ tú dices que es normal que no exista una palabra/ que defina ser un padre desmembrado:/ la muerte de un hijo es algo tan cruel / que no puede tener un nombre/ por eso javier escribe en un poema/ que este mundo ya no es digno de palabras/ dice o eso entiendo:/ si mi hijo ya no habla / el mundo es un sordo silencio/ yo sin embargo necia y obstinada como siempre/ intento convencerte a mí manera/ de que nombrar es una ofrenda necesaria.

2011-04-06T19:51:00.000-07:00

yo en la marcha.

foto tomada del periódico reforma.

2011-04-05T11:08:00.000-07:00

Hoy, martes, a las 8.30 p.m. recital abierto de poesía en La Miscelánea, Tabasco 97b colonia Roma, metro Insurgentes o Niños Héroes, México D.F. Los poemas de hoy irán dedicados a la memoria de Juan Francisco Sicilia Ortega; en apoyo a Javier Sicilia y a todos los mexicanos que han sufrido una pérdida por la vorágine de violencia...

¡Estamos hasta la madre!

2011-04-04T09:52:00.000-07:00

ESTAMOS HASTA LA MADRE...
(CARTA ABIERTA A LOS POLÍTICOS Y A LOS CRIMINALES)

por Javier Sicilia

El brutal asesinato de mi hijo Juan Francisco, de Julio César Romero Jaime, de Luis Antonio Romero Jaime y de Gabriel Anejo Escalera, se suma a los de tantos otros muchachos y muchachas que han sido igualmente asesinados a lo largo y ancho del país a causa no sólo de la guerra desatada por el gobierno de Calderón contra el crimen organizado, sino del pudrimiento del corazón que se ha apoderado de la mal llamada clase política y de la clase criminal, que ha roto sus códigos de honor.

No quiero, en esta carta, hablarles de las virtudes de mi hijo, que eran inmensas, ni de las de los otros muchachos que vi florecer a su lado, estudiando, jugando, amando, creciendo, para servir, como tantos otros muchachos, a este país que ustedes han desgarrado. Hablar de ello no serviría más que para conmover lo que ya de por sí conmueve el corazón de la ciudadanía hasta la indignación. No quiero tampoco hablar del dolor de mi familia y de la familia de cada uno de los muchachos destruidos. Para ese dolor no hay palabras –sólo la poesía puede acercarse un poco a él, y ustedes no saben de poesía–. Lo que hoy quiero decirles desde esas vidas mutiladas, desde ese dolor que carece de nombre porque es fruto de lo que no pertenece a la naturaleza –la muerte de un hijo es siempre antinatural y por ello carece de nombre: entonces no se es huérfano ni viudo, se es simple y dolorosamente nada–, desde esas vidas mutiladas, repito, desde ese sufrimiento, desde la indignación que esas muertes han provocado, es simplemente que estamos hasta la madre.

Estamos hasta la madre de ustedes, políticos –y cuando digo políticos no me refiero a ninguno en particular, sino a una buena parte de ustedes, incluyendo a quienes componen los partidos–, porque en sus luchas por el poder han desgarrado el tejido de la nación, porque en medio de esta guerra mal planteada, mal hecha, mal dirigida, de esta guerra que ha puesto al país en estado de emergencia, han sido incapaces –a causa de sus mezquindades, de sus pugnas, de su miserable grilla, de su lucha por el poder– de crear los consensos que la nación necesita para encontrar la unidad sin la cual este país no tendrá salida; estamos hasta la madre, porque la corrupción de las instituciones judiciales genera la complicidad con el crimen y la impunidad para cometerlo; porque, en medio de esa corrupción que muestra el fracaso del Estado, cada ciudadano de este país ha sido reducido a lo que el filósofo Giorgio Agamben llamó, con palabra griega, zoe: la vida no protegida, la vida de un animal, de un ser que puede ser violentado, secuestrado, vejado y asesinado impunemente; estamos hasta la madre porque sólo tienen imaginación para la violencia, para las armas, para el insulto y, con ello, un profundo desprecio por la educación, la cultura y las oportunidades de trabajo honrado y bueno, que es lo que hace a las buenas naciones; estamos hasta la madre porque esa corta imaginación está permitiendo que nuestros muchachos, nuestros hijos, no sólo sean asesinados sino, después, criminalizados, vueltos falsamente culpables para satisfacer el ánimo de esa imaginación; estamos hasta la madre porque otra parte de nuestros muchachos, a causa de la ausencia de un buen plan de gobierno, no tienen oportunidades para educarse, para encontrar un trabajo digno y, arrojados a las periferias, son posibles reclutas para el crimen organizado y la violencia; estamos hasta la madre porque a causa de todo ello la ciudadanía ha perdido confianza en sus gobernantes, en sus policías, en su Ejército, y tiene miedo y dolor; estamos hasta la madre porque lo único que les importa, además de un poder impotente que sólo sirve para administrar la desgracia, es el dinero, el fomento de la competencia, de su pinche “competitividad” y del consumo desmesurado, que son otros nombres de la violencia.

De ustedes, criminales, estamos hasta la madre, de su violencia, de su pérdida de honorabilidad, de su crueldad, de su sinsentido.

Antiguamente ustedes tenían códigos de honor. No eran tan crueles en sus ajustes de cuentas y no tocaban ni a los ciudadanos ni a sus familias. Ahora ya no distinguen. Su violencia ya no puede ser nombrada porque ni siquiera, como el dolor y el sufrimiento que provocan, tiene un nombre y un sentido. Han perdido incluso la dignidad para matar. Se han vuelto cobardes como los miserables Sonderkommandos nazis que asesinaban sin ningún sentido de lo humano a niños, muchachos, muchachas, mujeres, hombres y ancianos, es decir, inocentes. Estamos hasta la madre porque su violencia se ha vuelto infrahumana, no animal –los animales no hacen lo que ustedes hacen–, sino subhumana, demoniaca, imbécil. Estamos hasta la madre porque en su afán de poder y de enriquecimiento humillan a nuestros hijos y los destrozan y producen miedo y espanto.

Ustedes, “señores” políticos, y ustedes, “señores” criminales –lo entrecomillo porque ese epíteto se otorga sólo a la gente honorable–, están con sus omisiones, sus pleitos y sus actos envileciendo a la nación. La muerte de mi hijo Juan Francisco ha levantado la solidaridad y el grito de indignación –que mi familia y yo agradecemos desde el fondo de nuestros corazones– de la ciudadanía y de los medios. Esa indignación vuelve de nuevo a poner ante nuestros oídos esa acertadísima frase que Martí dirigió a los gobernantes: “Si no pueden, renuncien”. Al volverla a poner ante nuestros oídos –después de los miles de cadáveres anónimos y no anónimos que llevamos a nuestras espaldas, es decir, de tantos inocentes asesinados y envilecidos–, esa frase debe ir acompañada de grandes movilizaciones ciudadanas que los obliguen, en estos momentos de emergencia nacional, a unirse para crear una agenda que unifique a la nación y cree un estado de gobernabilidad real. Las redes ciudadanas de Morelos están convocando a una marcha nacional el miércoles 6 de abril que saldrá a las 5:00 PM del monumento de la Paloma de la Paz para llegar hasta el Palacio de Gobierno, exigiendo justicia y paz. Si los ciudadanos no nos unimos a ella y la reproducimos constantemente en todas las ciudades, en todos los municipios o delegaciones del país, si no somos capaces de eso para obligarlos a ustedes, “señores” políticos, a gobernar con justicia y dignidad, y a ustedes, “señores” criminales, a retornar a sus códigos de honor y a limitar su salvajismo, la espiral de violencia que han generado nos llevará a un camino de horror sin retorno. Si ustedes, “señores” políticos, no gobiernan bien y no toman en serio que vivimos un estado de emergencia nacional que requiere su unidad, y ustedes, “señores” criminales, no limitan sus acciones, terminarán por triunfar y tener el poder, pero gobernarán o reinarán sobre un montón de osarios y de seres amedrentados y destruidos en su alma. Un sueño que ninguno de nosotros les envidia.

No hay vida, escribía Albert Camus, sin persuasión y sin paz, y la historia del México de hoy sólo conoce la intimidación, el sufrimiento, la desconfianza y el temor de que un día otro hijo o hija de alguna otra familia sea envilecido y masacrado, sólo conoce que lo que ustedes nos piden es que la muerte, como ya está sucediendo hoy, se convierta en un asunto de estadística y de administración al que todos debemos acostumbrarnos.

Porque no queremos eso, el próximo miércoles saldremos a la calle; porque no queremos un muchacho más, un hijo nuestro, asesinado, las redes ciudadanas de Morelos están convocando a una unidad nacional ciudadana que debemos mantener viva para romper el miedo y el aislamiento que la incapacidad de ustedes, “señores” políticos, y la crueldad de ustedes, “señores” criminales, nos quieren meter en el cuerpo y en el alma.

Recuerdo, en este sentido, unos versos de Bertolt Brecht cuando el horror del nazismo, es decir, el horror de la instalación del crimen en la vida cotidiana de una nación, se anunciaba: “Un día vinieron por los negros y no dije nada; otro día vinieron por los judíos y no dije nada; un día llegaron por mí (o por un hijo mío) y no tuve nada que decir”. Hoy, después de tantos crímenes soportados, cuando el cuerpo destrozado de mi hijo y de sus amigos ha hecho movilizarse de nuevo a la ciudadanía y a los medios, debemos hablar con nuestros cuerpos, con nuestro caminar, con nuestro grito de indignación para que los versos de Brecht no se hagan una realidad en nuestro país.

Además opino que hay que devolverle la dignidad a esta nación.

Javier Sicilia.

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Emergencia Nacional:

¡YA BASTA!: Por los cuarenta mil muertos y los deudos de este país marchemos en la ciudad de México. Llevemos veladoras y flores. Escribamos sus nombres, hablemos claro y exijamos justicia. Miércoles 6 de abril, de la explanada del Palacio de Bellas Artes al Zócalo, a las 17:00 horas, simultaneamente a la marcha de Cuernavaca encabezada por Javier Sicilia....Haz tu ofrenda en el zócalo: lleva flores, veladoras, cruces.

Emergencia Nacional:

2011-04-04T08:16:00.000-07:00

¡YA BASTA!: Por los cuarenta mil muertos y los deudos de este país marchemos en la ciudad de México. Llevemos veladoras y flores. Escribamos sus nombres, hablemos claro y exijamos justicia. Miércoles 6 de abril, de la explanada del Palacio de Bellas Artes al Zócalo, a las 17:00 horas, simultaneamente a la marcha de Cuernavaca encabezada por Javier Sicilia....Haz tu ofrenda en el zócalo: lleva flores, veladoras, cruces.

Haz una marcha en tu ciudad.

de Tea-Bag:

2011-04-01T11:40:00.000-07:00

"Y todavía puedo ver a ese hombre ante mí, el que encontré en Smolensk y me prometió que tendría un futuro mucho mejor si iba a Tallin y servía en el restaurante de sus amigos. Cada mañana, al despertar, rezo una oración pidiendo que se haya muerto, que el mundo se haya vuelto más ligero, que se haya quitado la carga que lleva consigo cada hombre malvado"

Henning Mankell

(TEA-BAG. Ed. Tusquets)

2011-03-31T10:31:00.000-07:00

El sobreviviente/ Javier Sicilia.

2011-03-30T11:12:00.000-07:00

Toda ausencia es atroz
y, sin embargo, habita como un hueco que viene de los muertos,
de las blancas raíces del pasado.
¿Hacia dónde volverse?;
¿hacia Dios, el ausente del mundo de los hombres?;
¿hacia ellos, que lo han interpretado hasta vaciarlo?
¿Hacia dónde volverse que no revele el hueco,
el vacío insondable de la ausencia?
Hacia ellos, los muertos, que guardan la memoria
y saben que no estamos contentos en un mundo interpretado.
Mas las sombras, las sombras que la interpretación provoca
y nos separa de ellos,
las sombras con su viento todo lleno de la abierta ventana hacia el espacio,
las sombras donde no hay anunciación
trabajan nuestro hueco.
¿Será que ya no hay nada atrás de ellas,
o el oscuro dolor por nuestros muertos
–como el amanecer que empieza a medianoche,
a la hora más oscura de la noche–
anuncia su retorno en el sigilo?
¿No es tiempo de encontrarlos nuevamente
donde nada parece retenerlos,
así el roshi descubre el todo en el vacío que no contiene nada?
Tal vez sí, porque sus voces vienen de lo oscuro,
de su vacío vienen
como un rumor de río en un riachuelo,
como un dulce reclamo imperceptible,
como una tenue estrella entre las sombras
vienen sus voces, vienen desde lejos.
Óyelas, corazón, como sólo los mojes sabían escucharlas
atendiendo en el rezo su incesante llamado
con los pies en la tierra.
Así los escuchaban,
escuchando el arriba y el abajo,
preservando en sus tumbas el suelo que habitaron con nosotros.
No es así que tú puedes escucharlos en el espacio en sombras de un mundo interpretado.
Pero escucha la queja de lo Abierto,
el mensaje incesante, esa advertencia que viene desde lejos,
ese rumor tan suave que casi nadie escucha
y llega a ti de todas las iglesias,
como si en esas piedras, que guardan la memoria de los muertos,
habitara la llama de su estar con nosotros,
de su sola presencia en la resurrección
y descorriera un poco nuestras sombras.
Porque es difícil vivir en un mundo sin ellos,
difícil no sentir a nuestros muertos alimentando las obras de los hombres;
difícil no seguir sus costumbres, que apenas conocimos;
difícil habitar en las sombras
como un alucinado que repentinamente recobra la memoria
para luego volver a su intemperie;
difícil ver aquello que los hacía nuestros flotar en el espacio y diluirse.
Estar vivo es penoso,
y nosotros, nosotros, que los necesitamos con sus graves secretos,
nosotros, que sabemos que no podrán volver a un mundo interpretado,
a veces escuchamos, como un ligero viento, ascender de las sombras
la música primera
que forzando la nada trajo a Eurídice al mundo;
una nota tan tenue, tan pura como el Cirio
que promete su vuelta en medio de las sobras
y nos trae el consuelo.

Sicilia, Javier. Del libro Tríptico del desierto.
Premio de Poesía Aguascalientes 2009.

la xtabay:

2011-03-23T11:45:00.000-07:00

investigando para mi novela, me encontré con esta maravilla.
es una pena que los subtítulos tengan muchas faltas ortográficas.
pero, aún así, vale muchísimo la pena.

lectura de poesía:

2011-03-12T14:45:00.000-08:00

lectura de poesía de anaïs abreu y emiliano álvarez

jueves 17 a las 17:00 hrs.
torre mayor/cafetería the shops

paseo de la reforma 505, esq. con río ródano.

invitan:
la universidad autónoma metropolitana/ consejo de administración de la torre mayor
¡los esperamos!

2011-03-10T09:39:00.000-08:00

queridísimos lectores:

les recomiendo muchísimo que lean el punto de partida de este mes.
hay un poema maravilloso de emiliano álvarez.

para entrar a la página de punto de partida haz click aquí. / para ir al blog de emiliano álvarez haz click aquí.

espero lo disfruten.
un abrazo.

Todas juntas, todas libres.

2011-03-08T10:34:00.000-08:00

Directora / editora: Xiora Martinez
DP / Colorista: Jacobo Martinez
Productora: Johanna Baca
Directora de Arte: Regina Lacayo
Maquillaje: Valeria Salon
Protagonistas: Elsa Basil, Clara Grun, Gaby Baca
Información: info@mosaicoproducciones.com

Fragmento de Crimen y castigo.

2011-02-28T16:37:00.000-08:00

-¿Y ustedes , qué piensan? -gritaba Razumijin en tono más subido-. ¿Piensan que me importan sus sandeces? ¡Qué va! Me gusta que se despotriquen. Ese es el único privilegio de que goza el ser humano sobre los demás organismos. Despotricando se puede llegar hasta la verdad. Porque despotrico, soy un ser humano. A ninguna verdad se ha llegado nunca sin haber errado antes catorce veces, o quizá ciento catorce, y eso es un honor hasta cierto punto. Pero el caso es que nosotros ni siquiera somos capaces de despotricar por cuenta propia. Dime sandeces, pero que sean de tu propia cosecha, y soy capaz de darte un beso. Despotricar por cuenta propia es casi preferible a despotricar por cuenta ajena: en el primer caso eres un ser humano, mientras que en el otro sólo eres un pajarraco. La verdad no desaparece; pero a la vida sí s la puede emparedar. ¿Qué representamos todos nosotros ahora, todos sin excepción? ¿Qué representamos en lo que se refiere a la ciencia, al desarrollo, al pensamiento, a los inventos, a los ideales, a las aspiraciones, al liberalismo, al raciocinio, a la experiencia… a todo, vamos… lo que se dice a todo? ¿Pero si todavía estamos en preparatorio del liceo! ¡Nos ha gustado eso de aprovecharnos de las ideas ajenas! ¿No es cierto? ¿No digo bien? -vociferaba Razumijin estrujando y sacudiendo las manos de las mujeres-. ¿No es cierto?

F. Dostoievski.

fragmento del poema: la verdad sobre nuestra muerte o la fosa de las contradicciones.

2011-02-23T14:14:00.000-08:00

***

debemos guardar silencio:
las palabras son un tesoro guardado bajo llave
así nos arrebatan el alma pero la palabra nunca
nunca esa última palabra que lo dice todo

que se escuche la risa final porque dicen que siempre es la mejor
la maldita risa que ríe desde arriba

porque yo que muy poco entiendo
veo a un hombre sólo en la punta de la montaña
y al resto aquí abajo con la frente desnuda esperando la bala

no le demos la espalda
no nos demos la vuelta
porque el verdugo prefiere así la muerte:
sin ningún gesto

***

(fragmento de poema largo)

2011-02-14T15:01:00.001-08:00

nadie dice una cifra exacta de los infortunados
que no resisten las escarchadas balas del hambre
y yo tan abismal a las matemáticas necesito obstinadamente una cifra
porque somos nosotros mismos todos esos
cadavéricos asesinados y más pobres cada día

somos nosotros mismos en el cristal impoluto de la muerte
la misma especie orgánica y espiritualmente hablando
pertenecemos al mismo espacio:
la tortura

(...)

September I, 1939/ W.H. Auden

2011-02-09T14:34:00.000-08:00

(versión inglés)

I sit in one of the dives
On Fifty-second Street
Uncertain and afraid
As the clever hopes expire
Of a low dishonest decade:
Waves of anger and fear
Circulate over the bright
And darkened lands of the earth,
Obsessing our private lives;
The unmentionable odour of death
Offends the September night.

Accurate scholarship can
Unearth the whole offence
From Luther until now
That has driven a culture mad,
Find what occurred at Linz,
What huge imago made
A psychopathic god:
I and the public know
What all schoolchildren learn,
Those to whom evil is done
Do evil in return.

Exiled Thucydides knew
All that a speech can say
About Democracy,
And what dictators do,
The elderly rubbish they talk
To an apathetic grave;
Analysed all in his book,
The enlightenment driven away,
The habit-forming pain,
Mismanagement and grief:
We must suffer them all again.

Into this neutral air
Where blind skyscrapers use
Their full height to proclaim
The strength of Collective Man,
Each language pours its vain
Competitive excuse:
But who can live for long
In an euphoric dream;
Out of the mirror they stare,
Imperialism's face
And the international wrong.

Faces along the bar
Cling to their average day:
The lights must never go out,
The music must always play,
All the conventions conspire
To make this fort assume
The furniture of home;
Lest we should see where we are,
Lost in a haunted wood,
Children afraid of the night
Who have never been happy or good.

The windiest militant trash
Important Persons shout
Is not so crude as our wish:
What mad Nijinsky wrote
About Diaghilev
Is true of the normal heart;
For the error bred in the bone
Of each woman and each man
Craves what it cannot have,
Not universal love
But to be loved alone.

From the conservative dark
Into the ethical life
The dense commuters come,
Repeating their morning vow;
"I will be true to the wife,
I'll concentrate more on my work,"
And helpless governors wake
To resume their compulsory game:
Who can release them now,
Who can reach the deaf,
Who can speak for the dumb?

All I have is a voice
To undo the folded lie,
The romantic lie in the brain
Of the sensual man-in-the-street
And the lie of Authority
Whose buildings grope the sky:
There is no such thing as the State
And no one exists alone;
Hunger allows no choice
To the citizen or the police;
We must love one another or die.

Defenceless under the night
Our world in stupor lies;
Yet, dotted everywhere,
Ironic points of light
Flash out wherever the Just
Exchange their messages:
May I, composed like them
Of Eros and of dust,
Beleaguered by the same
Negation and despair,
Show an affirming flame.

W.H. Auden.

___________________________________________

Septiembre 1, 1939

(traducción de Guillermo Sheridan)

Me siento en un lupanar
de la calle cincuenta y dos,
incierto y asustado
mientras mueren las grandes esperanzas
de una década baja y deshonesta:
olas de rencor y de miedo
corren sobre las iluminadas
y oscurecidas tierras del planeta
oprimiendo nuestras vidas privadas;
el inmencionable olor de la muerte
ofende a la noche de septiembre.

La escolaridad debida puede
desenterrar toda la grosería que,
desde Lutero hasta ahora,
ha enloquecido esta cultura,
averigua lo ocurrido en Linz,
qué gran imagen hizo
un dios sicópata:
yo y el público sabemos
lo que aprenden los escolares:
aquellos a quienes se les hace mal
hacen mal a cambio.

Tucídides en el exilio sabía
todo lo que un discurso puede decir
acerca de la democracia,
y lo que hacen los dictadores,
la añeja porquería que dicen
a las tumbas apáticas;
todo lo analizó en su libro,
la ilustración ignorada,
el dolor que forma hábito,
pena y mala administración:
todo hemos de sufrirlo nuevamente.

Hacia este aire neutral
donde usan los ciegos rascacielos
toda su altura para proclamar
la fuerza del Hombre Colectivo,
derrama cada lengua su vana
competencia de disculpas;
pero quién puede vivir tanto tiempo
en un sueño eufórico;
se asoman fuera del espejo
la cara del Imperialismo
y el error internacional.

Los rostros en la barra
se aferran a lo cotidiano:
nunca deben apagarse las luces,
la música debe siempre oírse,
conspiran todas las convenciones
para que este fuerte asuma
los modos del hogar;
a menos de que veamos lo que somos:
perdidos en un bosque hechizado,
niños temerosos de la noche
que jamás han sido buenos ni felices.

La más ventosa basura militante
que gritan las Personas Importantes
no es tan vulgar como nuestro deseo:
lo que el loco de Nijinsky escribió
sobre Diaghilev
es cierto del corazón común;
pues el error creado en el hueso
de cada mujer y de cada hombre
ansía lo que no puede tener,
no el amor universal
sino ser en soledad amado.

De la oscuridad conservadora
hasta la vida ética
los trenes atestados vienen
repitiendo su voto matinal:
“Seré fiel a mi mujer,
me concentraré más en mi trabajo”,
se despiertan los desvalidos gobernantes
y reasumen su juego compulsivo:
¿quién puede liberarlos ahora?
¿quién puede alcanzar al sordo?
¿quién puede hablar por el mudo?

Lo único que tengo es una voz
para deshacer la mentira y sus dobleces,
la mentira romántica en los sesos
del sensual hombre-de-la-calle
y la mentira de la autoridad
cuyos edificios tentalean el cielo:
no hay tal cosa como el Estado
y nadie existe solo;
el hambre no deja escoger
ni al ciudadano ni al policía;
debemos amarnos unos a otros o morir.

Indefenso en la noche
nuestro mundo yace en estupor
y con todo, punteado en todas partes,
irónicos puntos de luz
relampaguean donde sea que los Justos
intercambian mensajes;
pueda yo, compuesto como ellos
de Eros y de polvo
sitiado por la misma
negación y desesperanza,
mostrar una flama afirmativa.

W.H. Auden.

poema de domingo

2011-02-09T11:30:00.000-08:00

(corrección)

para emiliano.

la palma de tu mano

olfatea mi espalda:

una hoja bronquial

y perfumada

cae

(somos ligeros

tras amarnos

como acto y símbolo)

tu mirada fija

llena de pájaros

satisfechos de mi sexo

abierto

tu mirada pico

tu mirada lengua

ya tu boca

en silencio

escucha

la gota de sudor

que cae

entrenosotros

mientras

la tarde pasa

en la ventana

como un telón

que nos cubre

pudoroso.

Carmen Aristegui y el derecho a preguntar, de Jorge Zepeda Patterson.

2011-02-09T09:39:00.000-08:00

Carmen Aristegui y el derecho a preguntar, de Jorge Zepeda Patterson

Yo no se si Calderón tiene un problema con la bebida, pero desde luego lo tiene con su intolerancia. El despido de Carmen Aristegui de MVS, por las preguntas que la periodista se atrevió a pronunciar, nos revelan cuán lejos estamos aún de convertirnos en una sociedad democrática.

Lo que hizo Carmen fue absolutamente pertinente visto desde la ética periodística; en cualquier país democrático los periodistas están en la obligación de plantearse preguntas que son pertinentes para la vida pública, incluyendo los aspectos personales que influyen en la capacidad de un mandatario para gobernar.

Pero vivimos en un país de simulaciones. En muchas charlas de sobremesa, en conversaciones privadas a todo lo largo del país se ha hablado del supuesto problema de alcoholismo de Calderón. Puede o no ser cierto, pero el tema no lo inventó Carmen Aristegui.

Cuando la manta del PT con el texto sobre el alcoholismo presidencial desplegada en la Cámara suspendió la sesión legislativa por el abandono del PAN, el asunto se convirtió en nota periodística. El reportero del noticiero MVS de Carmen cubrió el hecho de manera impecable, incluyendo las distintas versiones de los legisladores. Al terminar la nota Carmen simplemente se hizo la pregunta sobre el contenido de la manta y la necesidad de tener una respuesta oficial sobre el tema, dado que ya se había convertido en noticia. ¿Dónde está la transgresión de la ética?

Hace cuatro años Jorge Ramos, el conductor de Univisión, publicó un texto que no tiene desperdicio: El derecho a preguntar. En él afirma: “Si nosotros los periodistas no preguntamos, no indagamos ¿quién lo va a hacer? Nuestra principal función social es evitar los abusos de los poderosos y nuestra arma es la pregunta”. Ramos dice que cuando entrevistó al entonces presidente Vicente Fox, le preguntó si tomaba antidepresivos (porque justamente había esa conseja popular). Antes de la entrevista, dice Ramos, “tuve mis dudas sobre si hacer o no esa pregunta. ¿Me estaba metiendo demasiado en la vida privada de Fox? Al final, decidí hacer la pregunta porque su salud afectaba la vida del país y los mexicanos –creo- teníamos el derecho a estar informados. Sé que a Fox no le gustó la pregunta pero la contestó. “Ustedes (los periodistas) tienen la libertad absoluta de preguntar y yo la libertad absoluta de responder.”

Parafraseando a Ramos, ahora resulta que Fox le dio una lección de democracia a Calderón.

No tenemos certeza de que Los Pinos haya ordenado o presionado a los Vargas, dueños de MVS, para despedir a Aristegui. Presidencia ya lo rechazó, por supuesto. Deja mal sabor la insistencia de la empresa para que Carmen leyeran unos párrafos de disculpa preparados de antemano sin que se cambiase una sola palabra. Pero no puede comprobarse la “autoría intelectual” de Los Pinos. Lo que si se sabe es que la empresa lo comunicó al mandatario antes de anunciar tal despido. Y allí es dónde cabe cuestionarse la escasa sensibilidad de Los Pinos para quedarse cruzados de brazos por el despido de una de las principales periodistas del país por una crítica al presidente. En el mejor de los casos el empresario concesionario quería congraciarse con Calderón, en el peor obedecía órdenes. En cualquiera de ambos, quedamos como país africano, con perdón para los africanos.

Si Calderón no tiene problemas con el alcohol y se trataba de sólo un rumor, ahora se ha convertido en noticia internacional (CNN divulgó el despido y las razones durante el día). Al rumor ahora se añade la censura. Y por el contrario, si no es rumor y en efecto Calderón es candidato para AA, la salida de Carmen es muestra de un autoritarismo salvaje: despedir a los periodistas que digan la verdad. Por los dos lados pierde.

Pero en el fondo perdemos todos. Hace tres años escribí un artículo, Réquiem para Carmen, a propósito del despido de la periodista del noticiero de la W. El lamento sigue siendo el mismo:

“Réquiem por todos nosotros. La salida de la conductora Carmen Aristegui de W Radio, luego de cinco años de conducir uno de los noticieros más exitoso del país, es una mala noticia para la salud de la opinión pública y para la sociedad. Carmen Aristegui construyó un espacio crítico, incómodo para los grupos de poder acostumbrados a negociar con los concesionarios y los conductores pseudos periodistas. Allí se dieron a conocer las grabaciones entre el “gober precioso” y Kamel Nacif; allí se dio voz a las denuncias en contra del Cardenal Norberto Rivera por su defensa de sacerdotes pederastas; allí se ventiló la trágica muerte de la anciana de Zongolica cuando el resto de los noticieros decidieron abandonar el tema; allí se ventilaron las críticas sobre la Ley Televisa.

El silenciamiento de Carmen es un duro golpe para la salud del debate en el país. Los grupos de poder están empeñados en una suerte de “operación cicatriz” que intenta reducir las voces disidentes y generalizar las versiones de consenso, las verdades oficiales. Una falsa cultura terapéutica a la que se han sometido concesionarios de radio y televisión.

En una sociedad con ausencia endémica de credibilidad, en que la legitimidad de las instituciones y sus personeros está en crisis crónica, ministros de la corte incluidos, la sólida reputación de Aristegui constituye un activo social.

Carmen utilizó su credibilidad para recordarnos que en todo proyecto público en que hay ganadores, también hay perdedores; para hacernos ver que los consensos construidos falsamente conducen a la parálisis y eventualmente a la ruptura social; para airear los testimonios de las víctimas que el sistema pretende hacernos creer que no existen. Algo está pasando en México cuando voces como la de Carmen Aristegui y Gutiérrez Vivó, las de mayor audiencia, pierden micrófonos a manos de concesionarios que se pliegan al deseo de los poderosos. El resultado es que la opinión crítica está siendo desterrada dentro de las fronteras de nuestro país. Contemplamos el principio de una tiranía invisible a través del callado sometimiento de los medios.

ausencia

2011-02-03T09:46:00.000-08:00

ella que bien podría llamarse doña isabel
o doña maría o eulalia tal vez
ha dejado de venir al rincón de siempre
ahí donde todos los días se sentaba

ya no la he visto con sus seguro más de ochenta
o eso se puede calcular si recuerdo bien su cabello
y su rostro cubierto por una especie de velo gris
pálido que sólo dan los años

me pregunto dónde está doña isabel
o doña maría o eulalia tal vez
y si tuvo la visita que esperan los viejos
sentados cada invierno porque el frío es bueno
para esperar a la muerte

todos los días camino por necaxa
creyendo que algún día volverá ahí a vender
las alcachofas los nopales el huitlacoche
o las rosas tan recién cortadas que olían todavía
a campo y a tierra

pero no ha vuelto doña isabel
o doña maría o eulalia tal vez
y no sé si será posible volver a verla o el invierno
se la llevo con todo y su cobija tejida
con la que siempre se cubría las piernas

es triste que no nos hayamos despedido
siempre quise preguntarle su nombre
saber desde dónde venía porque sus ojos eran distintos
parecía no estar del todo aquí como un ángel
o como una campesina

pienso en doña isabel o doña maría o eulalia tal vez
y me pregunto si el invierno conservó sus trenzas
hechas como artesanía de hilado fino
porque no puedo imaginarla despeinada o triste

vaya con dios jovencita me decía en las mañanas
y yo me iba satisfecha conmigo misma
por ser merecedora de sus palabras y sus sonrisas

sólo me pregunto dónde está doña isabel
o doña maría o eulalia tal vez
y si la muerte supo tratarla como ella lo merecía.

De José Juan Tablada:

2011-02-02T17:32:00.000-08:00

Traducción literal:

PÁJARO

"He aquí sus pequeñas patas
el canto voló"

DE LA GUERRA Y LA PAZ:

2011-01-18T14:12:00.000-08:00

///////////////////////////////////////////////////

Séptima parte

Capítulo primero.

La Biblia nos enseña que la ociosidad, la ausencia de trabajo, la ociosidad, era la condición de beatitud del primer hombre antes de su caída. El amor a la ociosidad permanece igual en el hombre caído, pero la maldición pesa siempre sobre él, no en la obligación de ganarnos el pan con el sudor de nuestra frente, sino por el hecho de que por nuestras cualidades morales no podemos ser felices si permanecemos ociosos. Una voz misteriosa nos dice que debemos ser culpables, ya que estamos inactivos. Si el hombre pudiera encontrar un estado en el cual, estando ocioso, se sintiera útil y cumpliese su deber, volvería a encontrar una parte de su beatitud primera.

Una clase entera, la clase militar, disfruta de ese estado de ociosidad obligatoria e irreprochable, y es precisamente en ello, donde reside el principal atractivo del servicio de las armas.

León Tolstoi.

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honey moon

2011-01-16T13:28:00.000-08:00

juana inés

2011-01-08T18:24:00.000-08:00

María Luisa (fragmento)

2011-01-06T10:17:00.000-08:00

XXXX

Todavía recuerdo aquella mañana en la que caminé por las calles del centro buscando al hombre de mi vida, con la mano derecha sosteniendo migajas de pan. Recuerdo haber sentido la certeza de la muerte en cada paso. Eso ha sido siempre Campeche para mí: la absoluta certeza de la evaporación.

Las casas llenas de salitre se me figuran ancianas casas apunto de caer. De pronto veo que en el aire brilla una especie de cal como si las casas se desprendieran poco a poco de su piel. En un rato estoy cubierta de ese polvo, cubierta de la muerte.

Paso por el café Ramada donde siempre se han juntado los viejos a platicar, y los miro creyéndolos parte de una muralla destruida, como si ellos fueran parte de lo que aún sostiene Campeche para que no desaparezca.

fragmento de "ojos recién nacidos"

2010-11-30T10:14:00.000-08:00

.............................................
.............................................
.............................................
y el deseo:
porque yo quería ver el mundo
sin cristal
quería verlo que significa violentarlo
o modificar la luz como la sangre
en pequeñas dosis necesarias

yo quería ver
quería ser una adicta a la luz
..............................................
..............................................
..............................................

Poema de Lavinia Greenlaw/ Traducción de Anaïs Abreu

2010-11-29T12:12:00.000-08:00

Sex, politics and religión

Her features unfold as she lowers her head
back against the basin. I play for time,
getting the temperature of the water just right.
I have almost grown used to touching old hair
And have learnt to respect a customer’s face,
Clamping my free hand against the forehead

and forcing the spray tight against the scalp.
I must keep my eyes on my fingers
and must not stare at her feathery cheeks
or the rolling chin that falls away to reveal
her puckered throat and the seamless hole
through which she now has to breathe.

If I understood the words burped into shape
by her new oesophageal voice, I might
ask about cancer and what would happen
if my hand slipped and the harsh foam
dribbled comfortably down a network of gullies,
or if a fly… I have to get a look.

The opening is neat and dark,
framed by skin of an unbearable softness.
She has shut her eyes and is smiling
as I massage hard and keep my mind
on the three things I was told by my mother
that a hairdresser should never discuss.

Sexo, política y religión

Sus rasgos se revelan cuando reclina la cabeza
contra el lavabo. Yo hago tiempo,
mientras busco que la temperatura del agua este al punto.
Estoy casi acostumbrada a tocar cabellos viejos
y he aprendido a respetar el rostro de una clienta
sujetando su frente con mi mano libre

y apretando el chorro contra su cuero cabelludo.
Debo mirar mis dedos
y no quedarme viendo sus cachetes afelpados
o los pliegues de la papada que al caer revelan
su arrugado cuello y el agujero sin fisuras
por el que ahora ella respira.

Si yo entendiera las palabras que eructa
con su nueva esofágica voz, podría preguntar
sobre el cáncer y sobre lo que pasaría
si mi mano se resbalara y la áspera espuma
goteara cómodamente por una red de surcos
o si una mosca…Tengo que echar un ojo.

La abertura es limpia y oscura,
enmarcada por piel de una suavidad intolerable.
Ha cerrado los ojos y sonríe
mientras masajeo fuerte y me concentro
en las tres cosas que me dijo mi madre
que una peluquera nunca debe mencionar.

orgánico

2010-11-18T10:24:00.001-08:00

nunca hicimos el amor
sin embargo una vez por semana
nos revolcábamos en su colchón
demasiado cerca del suelo

no comíamos nunca
ni decíamos verdades
fuimos un montón de anécdotas por confirmar

nunca fue mío y yo nunca me quité la ropa
para ponerme una pijama
no le conocí la espalda y él nunca vio mis pies
contraerse por el frío

nunca hicimos el amor
orgánicos nacimos muchas veces en la tierra

no como los frutos las raíces o los tubérculos
nosotros éramos un par de gusanos
que se contoneaban uno sobre otro.

matruska

2010-11-17T14:06:00.000-08:00

estoy hecha de distintas pieles
de caras y corazones también distintos

soy varias mujeres como una serie o una gama
también mi madre y la abuela me habitan.

múltiples gritos desesperados
dictan en morse a través de mis dedos:
somos muchas mujeres adentro.

también habla la que soy
la que fui y la que no
habla la que fue madre del hijo que perdí.

estoy hecha de acciones
de pulsos de huecos de espacios llenos

tallada por la tierra en los talones
y el sonido que separa los segundos
unos de otros como pasos cortos.

mi boca emite ecos que otras comienzan
como una cadena de metal que cae
inseparable.

esas que no son mis hijas gestándose
pero aún así comen y beben de mí

esas que soy y esas que no he sido
esas que vienen siendo
frutos de mi árbol genealógico

todas ellas esperan lo mismo:
salir un día para tomar un té
o comer un postre en la banqueta del parque.

poema de michael donaghy / traducción de anaïs abreu

2010-11-17T13:27:00.000-08:00

DECEIT

The slate grey cloud comes up too fast.
The cornfield whispers like a fire.
The first drops strike and shake the stalks.
Desire attained is not desire.

The slate grey cloud comes up too fast.
However slyly we conspire,
The first drops strike and shake the stalks.
We cannot hold the thing entire.

The wind betrays its empty harvest.
The dead leaves spin and scratch the street,
Their longing for the forest
Forever incomplete.

Tell the driver to let you off
Around the corner. Be discreet.
Desire attained is not desire
But as the ashes of a fire.
The dead leaves spin and scratch the street.

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ENGAÑO

La nube gris pizarra se forma demasiado rápido.
el maizal susurra como un fuego.
las primeras gotas golpean y sacuden los tallos.
El deseo que se alcanza no es deseo.

La nube gris pizarra se forma demasiado rápido.
Aunque conspiremos con astucia,
las primeras gotas ya golpean y sacuden los tallos.
No podemos asir la cosa entera.

El viento traiciona su cosecha vacía.
Las hojas muertas giran y raspan la calle.
Su anhelo de bosque
siempre está incompleto.

Dile al chofer que te deje
cerca de la esquina. Sé discreta.
El deseo que se alcanza no es deseo
sino tan sólo cenizas de un fuego.
Las hojas muertas giran y raspan la calle.

poema de john burnside / traducción de anaïs abreu

2010-11-11T10:53:00.000-08:00

MY GRANDPARENTS IN 1963

They had moved to the centre of things,
rounded and smooth, and closed upon themselves
like mushrooms,

or like the goblins in my books
they tended the fire in the hearth
and spoke in tongues.

A presence that had grown inside the house
they mingled, like moss and lichen, to suggest
the inextricable,

and sat together, bound in tea and starch,
unbending in the long accomplishment
of permanence, of choosing to be still.

MIS ABUELOS EN 1963

Se habían movido hacia el centro de las cosas,
redondos y suaves, encerrados en sí mismos
como hongos,

o como los duendes de mis libros,
ellos se ocupaban del fuego del hogar
y hablaban en lenguas.

Una presencia que había crecido adentro de la casa,
se mezclaron, como el musgo y el liquen, para sugerir
lo inextricable,

y juntos se sentaban, comprometidos al té y el almidón,
inflexibles en el largo desempeño
de la permanencia, de elegir seguir siendo.

2010-11-10T13:54:00.000-08:00

campeche:

2010-11-08T15:34:00.000-08:00

campeche tiene un largo malecón
un sacbé infinito que aún susurra palabras antiguas:
los coches pasan rápido como un rugir de tigres hambrientos

a veces ahí mismo las personas caminan o corren
y un hombre hace tai chi mirando los residuos del sol:
las migajas del día que se esparcen como un polvorón de luz

miro con los ojos abiertos buscando retenerlo todo:
un mar tranquilo y una tierra sin temblores
una puerta de agua y otra de arena
las orillas hechas por murallas rotas

el centro de la ciudad es la memoria imborrable del pasado
permanece la geometría idéntica de las casas
como los viejos que se sientan en fila a esperar el polvo

y en otras partes campeche es un flamboyán en las esquinas
una gaviota rompiendo las seis de la tarde
la brisa húmeda
húmedos cuerpos y cristales
los parabrisas y los lentes de mi padre empañándose

también en otros tiempos campeche es mi padre y mi madre naciendo
es el comunismo en seis bocas
el paseo por el parque cuando mamá salía de misa
la leche fresca en la puerta de la casa
las mujeres acechando en los postigos

y ahora aún la catedral encendida y los boleros sacando brillo a los zapatos
las marquesitas y los esquites en carritos destartalados
todavía también la lotería junto al quiosco
la siesta de tres a cinco y media
los sombreros de jipi
y el textil en blanco y negro

y pienso en campeche que fue mi hermana con fiebre y salpullido
mi hermana con tutú para el ballet
y que es ahora mi hermana en tacones
mi hermana en vestido corto enseñando las piernas

campeche que es hambre y dolor de panza
tortas de cochinita por la mañana
té negro frío con mucha azúcar
y en la noche panuchos
jamón claveteado con repollo

campeche es mi adolescencia borracha y descalza
mi calor gestándose y mis ansias y mi revolución sexual

tantas cosas miro ahora mismo:
los deseos pedimos cuando niñas
antes de que el último rayo del sol se guardará en el mar
o mi abuelo enseñándome a nadar sin importar que él siempre fue del aire
mi abuelo como un pelicano

o mi madre en hamaca mecida por el pie en la pared
o la abuela jugando baraja española
o la muerte de paío o el cáncer o los cardenales en sus jaulas
o el limonero en casa dando limones mientras yo crecía

también doña ligia caminando con un simpático movimiento de cadera
y anielka buscando pájaros en calakmul

pero sobre todo tú
tomando agua de horchata
comiendo una fruta
cualquier fruta que se escurra por tus manos como comiéndome los pechos

tú con la poesía en libros o en la boca abierta
tú en mi sexo de jardín nocturno buscando arrancar alguna flor

tú
tú y yo
nos miro y me sonrojo
o me entusiasmo casi al borde de lloverme en esta tarde
como la brisa que humedece todo

tantas cosas miro y tantas cosas es esta ciudad
donde atardezco y me uno contigo:
también campeche es dos oraciones del 23 de octubre
y un par de anillos en nuestros dedos del corazón

porque es ahora mismo campeche la tarde más enrojecida del mundo
un horizonte que explota
como una guerra amorosa marítima y solar
o somos nosotros almas volcánicas uniéndonos de veras
allá a lo lejos.

de recordarlas

2010-10-29T12:03:00.000-07:00

para las poetas del megáfono,
mis eternas carnalas.

me acuerdo que tuve cómplices en la poesía
hablo de la poesía como de la mística en la realidad
hablo de la realidad como hermanándola o tejiéndola
hace ya unos años acompañada

dicen que el poeta está solo
por eso tal vez nunca he sido poeta
sino carne de poesía
encarnándome con otros

si la palabra carnal es una forma de llamarle a eso
hoy extraño la carnalidad o la metamorfosis que fuimos
tantas tardes y noches de azotea

nos separamos porque a veces alejarse es estar más cerca
discutimos porque nos fue más fácil decir adiós así
con la rabia atrabancada que una no podría sentir sin el amor profundo
y carajo que pena la nuestra de dejarnos para entendernos

recuerdo y la palabra recuerdo significa volver a pasar por el mismo sitio
y repaso la historia de amor que nos une:
en el exilio siempre seremos huérfanas
y la orfandad es necesaria siempre y cuando se detenga

lloro por aquellas hermanas carne de mi carne
por la conversación eterna que surge ahora incluso en la ausencia
siempre tendría cosas que decirles
porque el espejo era la forma de mirar y conocernos:
la otra era el yo más distante y más profundo

desde aquí
hoy que me siento más lejana que nunca
y estoy más cerca que siempre
pienso en mis cómplices de vida:
las veo sonriendo allá lejos
o aquí cerca.

poema de día de muertos:

2010-10-28T11:26:00.000-07:00

compré flores de cempazúchitl en maceta

para que vivieran más tiempo las compré con tierra
y con pequeños botones gestándose

qué ironía que esa misma tierra sirva para esconder la muerte
y que necedad la mía
(y que humana)
querer evitar lo inevitable
y compro mis flores de muertos en maceta

si me pregunta mi amiga por su madre
no sabría decirle dónde está
le temo demasiado a la muerte
a la ausencia y a la nada

sin embargo me gustaría decirle que sueño con ella

con su madre que es un inmenso jardín
y no sé si es el pasto
una flor
una nube
o el polvo

tampoco sé dónde está mi primo
ahorcado hace ya varios años
ignoro si tiene sed o hambre

evito pensar en los suicidas como condenas
pienso en él como un atardecer y punto

tampoco sé nada de la muerte del pintor
sino sus cuadros y su nombre
con el que espero bautizar un hijo

no sé nada de damián
sino el color descarnado y las figuras desnudas
cubiertas por hojas o por flores

ay y veo mis flores de cempazúchitl en maceta
viviendo su corta vida
alumbrando la entrada de mi casa:
siete soles y a punto están de estallar los otros cuatro

y mi esposo lava los trastes y llora hacia adentro
esa es la única forma de llorar la muerte

pienso mientras lo miro

y cierro los ojos y veo la risa de su hermano juan pablo
(porque era su hermano no su tío o su primo)
y lo veo en los lugares que más me gustan:
unos días en el cine
otros a la orilla del mar
o caminando por pasillos verdes

ahí está juan pablo sonriendo
ya no tose ni se queja
subió de peso y un poco de estatura
me extraña verlo sin su barba y le preguntó
y me dice que la muerte limpia

no le digo nada a mi esposo
que lava los trastes y llora hacia adentro
él tampoco dice nada
mientras les quita la muerte a los vasos vacíos

por las mañanas
riego las flores de cempazúchitl en maceta
porque le tengo demasiado miedo a la muerte
y vivo los días como siempre tan humana
tratando de evitar lo inevitable.

oración del 23 de octubre

2010-10-27T09:32:00.000-07:00

para emiliano.

Ven, te invito a estas arenas
a esta agua quieta donde mis pies se bautizaron desde niña.
Ven aquí a que te entregue una parte sagrada de mi historia . Toda esa parte mía que no conoces te la obsequio en este mar.

Mira el encendido horizonte de soles que atardecen en un ritual antiguo. Ven a esta tierra de pregones, de panes recién horneados, de pámpano fresco. Canta conmigo el himno enternecido de la vida, de todas las despedidas y todos los nacimientos: porque ahora mismo en este instante termina algo que comienza. Y la orilla de esta playa se seca y se empapa en un segundo.

Grita conmigo, démosle vida a la vida que comienza.

Ven a que la brisa nos nombre con sus múltiples lenguas: somos hoy un par de olas que ceden y se acompañan en un destino mismo.

Recuerda a Huidobro cantando para nosotros
porque el poeta canta en un acto de fe cuando un astro sangra o una fruta madura se quiebra:

Te advierto que estamos cosidos por la misma estrella
Estamos cosidos por la misma música tendida
de uno a otro
por la misma sombra gigante agitada como árbol

Seamos ese pedazo de cielo
ese trozo en que pasa la aventura misteriosa

Y qué somos en este instante sino eso: una aventura misteriosa, un par de dados, una moneda en el aire. Qué somos sino marea, aire, canto…

Ven a esta tierra de flamboyanes encendidos como las pasiones nuestras
ven y arde todos los atardeceres en mi cuerpo

Y así cuerpo/alma me presento frente a ti
y permanezco. No como un espejismo del amor insensato sino como una mujer que comparte un mundo.
Ven a hacer el mundo conmigo porque el mundo nace cuando nos besamos
y la tierra es más tierra y el agua más agua.

Por eso ven a mis brazos amor que tengo el pecho colmado de ti:
acompáñame una vida, víveme a tu lado
nómbrame y déjame pronunciarte.
Somos la aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño.

23 de octubre, 2010.

2010-10-26T09:44:00.000-07:00

lectura en casa:

2010-10-11T16:24:00.000-07:00

si allá afuera está lloviendo
es imposible que la historia del libro
no se empape

si allá afuera está lloviendo
no puedo conceder un día nublado.

un reencuentro:

2010-09-08T13:46:00.000-07:00

fragmento de "fidelidad"

2010-09-06T13:31:00.000-07:00

..........................................
no me interesa
conocer otros lunares
que en tu cuerpo
los planetas.
..........................................

Holocausto:

2010-08-31T12:07:00.000-07:00

Carmen Aristegui F.

27 Ago. 10

Holocausto. Ésa fue la palabra que eligió el padre Pedro Pantoja, director de Belén Posada del Migrante, en Saltillo, para referirse al fenómeno en el que miles de hombres y mujeres de diferentes nacionalidades son asaltados, violados, extorsionados, secuestrados, torturados y asesinados cada año en territorio mexicano al hablar de los 72 migrantes masacrados en Tamaulipas. La matanza coloca a México en una exhibición planetaria sobre el grado de descomposición al que hemos llegado. Lo muestra como un país de barbarie, corrupción e impunidad. En la masacre de San Fernando, las víctimas eran migrantes indocumentados, a quienes se les pretendió extorsionar -sin lograrlo porque simplemente carecían de dinero-, tal y como sucede todos los días con miles de congéneres que recorren los mismos caminos para llegar o intentar llegar a Estados Unidos, con la agravante de que al negarse a trabajar para la delincuencia organizada, por mil dólares quincenales, fueron masacrados brutalmente. La historia personal del joven ecuatoriano que sobrevivió a la matanza, y tuvo vida para contarlo, es el retrato de miles que como él tratan de escapar de un futuro miserable en sus comunidades. Hoy, la sobrevivencia del joven no sólo dependerá de la atención médica que reciba y de la gravedad de sus lesiones, sino de que el Estado mexicano -incapaz de proteger la vida de las 72 víctimas- lo resguarde y evite represalias en su contra. Su nombre y rostro, por lo pronto, se han dado a conocer públicamente y su grado de vulnerabilidad es aún mayor. El suceso conmociona pero, también indigna. No sólo por la tragedia sino por la respuesta y explicación oficial. Reza el boletín de Presidencia: "Estos hechos se dan en torno de una lucha violenta entre el Cártel del Golfo y la banda criminal de Los Zetas. Son ellos los que están recurriendo a la extorsión y al secuestro de migrantes como mecanismo de financiamiento y de reclutamiento, debido a que están enfrentando una situación muy adversa para abastecerse de recursos y de personas. Esto es resultado de la actividad del Estado en su contra, la cual ha debilitado significativamente la capacidad de operación de grupos criminales". ¿Qué están diciendo?
¿Que los delincuentes han tenido que diversificarse por la efectiva acción del Estado frente a ellos? ¿Que están tan acorralados que tienen que buscar otras fuentes de financiamiento? ¿Que esta tragedia es consecuencia indeseable de la eficacia gubernamental? Por Dios. Qué falta de respeto. Quienes estudian el crimen organizado hablan de por lo menos 22 delitos que se engarzan y que producen extraordinarias ganancias a nivel internacional. La trata de personas, el secuestro, el tráfico de armas, las extorsiones, la piratería, etcétera, están interrelacionados con el narcotráfico y producen ganancias multimillonarias. Bastaría con revisar, por ejemplo, el libro Ilícito del venezolano Moisés Naím para entender las dimensiones del problema. Sólo en México se atreven a dar una explicación oficial como ésta. El ensanchamiento y diversificación del crimen son producto de una lógica criminal que ha logrado corromper y capturar a partes fundamentales de las estructuras de los Estados, el mexicano incluido. En el caso del crimen masivo en San Fernando no es sino la expresión extrema de un fenómeno estudiado, documentado y denunciado mil veces ante el gobierno mexicano y otras instancias internacionales desde hace varios años. Los especialistas en migración se muestran indignados porque el gobierno federal habla del fenómeno como si fuera casi de reciente aparición, como si se estuviera casi enterando del asunto. Señalamientos han hecho especialistas, organizaciones de derechos humanos, sacerdotes que dirigen refugios, periodistas, organismos internacionales. ONU, OEA, CIDH han hecho llamados al Estado mexicano, frente a esta crisis humanitaria de los migrantes en territorio nacional y el Estado mexicano ha sido incapaz, omiso, insuficiente frente a los señalamientos. La marca ha sido la inacción, la impunidad y la indiferencia. Apenas el año pasado, la CNDH presentó un informe especial sobre casos de secuestro en contra de migrantes. De septiembre de 2008 a febrero de 2009, casi 10 mil migrantes fueron víctimas de secuestro. Mil 600 por mes. Violaciones, robo, extorsión, secuestro y muerte son recurrentes. Un Holocausto, como le llamó el padre Pantoja.

María Luisa:

2010-08-25T10:34:00.000-07:00

tarde bajo el árbol

2010-08-24T18:44:00.000-07:00

la sombra es un fruto del árbol

yo soy parte de la tierra regada al azar
y soy también un espejo que multiplica sus ramas:
me nutro de él
crezco aquí en este instante

y digo que la sombra es fruto
por este atardecer que explota adentro:
una lámpara verde que permite la luz y el calor justo
una laguna que quita cualquier sed
una esmeralda encendida y misteriosa

digo que la sombra es fruto
y es el secreto que el árbol me repite
mientras permanezco cerca

digo que la sombra es fruto
y soy sólo un eco del árbol.

Capítulo IV de María Luisa.

2010-08-24T18:03:00.000-07:00

( El Cristo Negro: ubicado en la Iglesia de San Román, aunque dentro de la novela lo transporto a la Iglesia de San Francisquito)

IV

La iglesia de San Francisquito está en el centro de la ciudad, como un árbol que nació ahí: una ceiba viejísima sembrada, eso sí, por alguna divinidad. El sol apenas la acaricia, y entre sus piedras, como si fueran ramas, se cuela un poco de luz dorada. Estando adentro de la iglesia, esa luz se siente tan espesa, que se podría tocar. El polvo que brilla en el aire como una diamantina, es la luz condensada.

Esa iglesia siempre llamó mi atención, pues ahí pasó gran parte de su vida María Luisa, ahí la vi por primera vez una tarde. Fue por eso mismo, para ver si encontraba a María Luisa gritando como aquella vez, que le pedí a mi abuela que en vez de llevarme a misa a San Román, me llevara a San Francisquito. La abuela sorprendida por mi aparente interés en una iglesia, no preguntó más y me llevó. Mi curiosidad era notoria: yo iba buscando algo. Sin embargo María Luisa no estaba.

Nos sentamos cerca de la entrada. En cuanto levanté la mirada para ver al Padre que daba la misa, ví algo maravilloso frente a mí, algo que no esperaba ver y que captó toda mi atención:

-Abuela, qué es eso.
- No importa, hija.

Y yo seguí anonada, tratando de comprender por mí misma lo que mis ojos devoraban. Volví a preguntar: qué es eso, abuela, anda dime.
-Niña, te lo cuento luego.

Y me ventiló un poco con su abanico impregnado de sándalo. Yo estaba mareada y probablemente sudaba, porque hay en mi recuerdo, una humedad especial. Pero no era el calor, era una mezcla entre deseo y miedo, provocado por un “algo” al que miraba y el cual también me miraba fijamente: un hombre negro.

Sí, ese luego, era demasiado tiempo, y miré a mi abuela con franca desesperación. Y ella a mitad de la misa, como la imagen de una santa que me mirara de reojo, me miro compasivamente, y en voz baja como si contara un secreto, comenzo a hablar:

Hace muchísimos años un barco llegó a Campeche, con toda su tripulación muerta; por lo que no se supo nunca de donde venía, ni ha donde iba. Lo único que transportaba era eso que ves. Lo tuvieron escondido en un cuarto privado de la Catedral casi durante dos siglos. Habían serias y larguísimas discusiones entre los sacerdotes, que siempre terminaban por reprobar rotundamente que un Cristo fuera tan oscuro. Algunos opinaban que para ahorrarse problemas, lo mejor sería pintarlo de un color más claro, pues tampoco estaría bien visto que lo quemaran o lo tiraran. Sin embargo, algo en la belleza excepcional del ébano con que está hecho, los obligó a detenerse y a mantenerlo guardado en un lugar donde nadie lo viera. Muchos años después, llegó a Campeche un Sacerdote catalán que apenas lo vio, le pareció una desgracia que hubiera estado guardada por tantísimos años, asi que tomó la decisión de sacarlo de su escondite y ponerlo ahí donde lo ves. A la semana siguiente el Sacerdote murió por un empacho. Ante la coincidencia de la muerte del Sacerdote y la movilización de la figura, se decidió no volver a cambiarla de sitio y aquí ha estado desde entonces. ¿Te gusta?

Me quedé callada y la abuela continuó escuchando la misa. En cuanto se levantó a comulgar, la seguí para poder ver un poco más de cerca al Cristo negro. Mientras caminábamos, noté que la mirada me seguía. Cuándo nos detuvimos la mirada se detuvo, el tiempo se detuvo. Sólo existía el brillo de aquella figura. Estaba emocionada, había ido buscando algo. Mi abuela lo habrá notado e interpretado a su manera, pues escuché que le dijo al Padre: Mi nieta no ha hecho su primera comunión, pero cree en Dios, claro.

- ¿Crees en Dios, hija?- me preguntó el Padre.

Sin pensarlo, moví la cabeza afirmativamente. Él me acerco una hostía: en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. Abrí la boca como había visto que lo hacían los demás y él colocó la hostia en mi lengua. Yo sabía, por mi abuela, que aquello era la carne de Cristo y el vino, era su sangre. Lo sabía bien.

Terminó la misa y fuímos hacía la casa en silencio. Ella, sólo me dijo una cosa en el camino: Ya comulgaste por primera vez. Le sonreí, mientras pensaba en el Cristo Negro y la hostia se desbarataba en mi paladar.

Plegaria de los huérfanos/ Fernando del Paso.

2010-08-19T07:50:00.000-07:00

Periódico La Jornada

Miércoles 18 de agosto de 2010, p. 2

Nosotros, Señor, los niños huérfanos y las niñas huérfanas de México te rogamos:
Déjanos gozar la plenitud de nuestra orfandad.
Nuestros padres murieron porque fue tu Voluntad. Nuestros padres nos abandonaron porque fue tu Voluntad. Porque Tú así lo quisiste, nuestras madres fueron violadas por desconocidos a los que nunca volvieron a ver, y ellas nos arrojaron a un basurero o nos dejaron a las puertas de un Templo.
Déjanos, Señor, honrar tu Divina Voluntad.
Es nuestro privilegio.
No nos entregues a la adopción de parejas del mismo sexo. Por mucho amor que piensen darnos.
Por mucho amor que, de verdad, nos den.
Preferimos el desamor del abandono.
Preferimos el desamor de la indiferencia.
Es nuestro privilegio.
Preferimos, a tener dos padres amorosos o dos madres amorosas, vivir como vinimos a este mundo: sin un solo padre, sin una sola madre. Preferimos, a tener el amor toda la vida de dos hombres o dos mujeres de buenas intenciones y buena alma, no tener el amor de nadie desde siempre y para siempre.
Preferimos el desamor de la orfandad.
Déjanos, Señor, la libertad de vivir como huérfanos en un orfanatorio. De vestir como huérfanos, el uniforme del orfanatorio. De comer, como huérfanos, la miserable comida del orfanatorio. De dormir, como huérfanos, en los multitudinarios dormitorios de los orfanatorios. Déjanos, Señor, que cuando lleguemos a los albores de nuestra adolescencia nos echen a la calle, como a todos los huérfanos, del orfanatorio.
Es nuestro privilegio.
Así honramos tu Divina Voluntad.
Déjanos, Señor, quedarnos sin estudios, crecer sin moral y sin religión, sin nadie a quien aprendamos a amar, sin nadie que nos enseñe a amarte.
Déjanos ser niños de la calle, hombres de la calle, mujeres de la calle.
Déjanos disfrazarnos de payasos y malabaristas para malganarnos la vida en las esquinas.
Déjanos ser franeleros toda la vida. Déjanos ser mendigos.
Es nuestro privilegio.
Déjanos dedicarnos a limpiar los parabrisas de los automóviles.
Déjanos ser presa fácil del crimen y de la droga, del alcohol.
Déjanos ser criminales. Déjanos ser ladrones y narcos.
Déjanos caer muertos a los veinte años de una sobredosis.
Déjanos morir de hambre en un callejón, déjanos ser asesinados en la flor de nuestra juventud.
Déjanos vivir parte de nuestra orfandad en las cárceles.
Es nuestro privilegio.
Danos la oportunidad, como se la diste a nuestros padres biológicos, de fundar hogares que podamos destruir para poder tener hijos que, con su orfandad, sean el espejo de la orfandad de sus padres y de sus madres, de su crueldad, de su irresponsabilidad, de su desapego.
Déjanos, Señor, prostituirnos a los doce, a los trece, a los catorce años.
Déjanos, Señor, ser las putitas y los putitos de los proxenetas.
Déjanos, Señor, ser pasto de los pederastas en las escuelas, en tus templos.
Pero no nos des por guía a dos mujeres, o a dos hombres, aunque todos sean, como nosotros, tus hijos, y todos, como nosotros, seres humanos. Por mucho amor que nos prometan. Por mucho amor que nos tengan. Y así nos colmen con alegrías y comprensión. Así nos dignifiquen como pobres criaturas de Dios y por mucho amor que tengan a ti mismo. No merecen nuestro amor recíproco porque no merecen, siquiera, el tuyo.
Preferimos el desamor de la ausencia. Preferimos el desamor del olvido.
Pero si es tu Divina Voluntad, Señor, darnos un hogar y arrancarnos así el privilegio de no haberlo tenido, Señor, haz que las buenas familias cristianas de México que ya tienen hijos, nos adopten; haz que todas las parejas sin hijos de México, nos adopten. A todos, Señor. Cualquiera sea el color de nuestra piel. Así seamos blancos o indios, negros. Así estemos ciegos, o cojos, o mudos. Tú, si te lo propones, Señor, puedes hacerlo.
Diles a esas buenas familias cristianas que así aliviarán sus conciencias: evitándonos ser adoptados por parejas del mismo sexo.
No nos des dos padres o dos madres, Señor. Tú nos diste el frío de la ciudad y el silencio de la noche: los preferimos al calor de sus hogares y a la dulzura de sus palabras.
Y si nada de esto puedes hacer porque no lo quieres hacer, porque tu Divina y misteriosa e inescrutable Divina Voluntad se impone a tu Divina Omnipotencia, Señor, déjanos tranquilos.
Déjanos, así como nacimos parias, ser parias toda la vida para salvaguardar tu Voluntad. Déjanos crecer desprotegidos en el desamor de la intemperie, en la periferia de la sociedad, en el vacío del rechazo y el desdén.
Déjanos Tú, tú, el Señor sin cuya voluntad no se mueve la hoja de un árbol, déjanos, Señor, que como hojas nos arrastre el viento de la soledad y la derelicción.
Es nuestro privilegio: somos los privilegiados de la Tierra porque sabemos que, gracias a tu infinita Misericordia, le has prometido, a aquellos que en esta vida habitan un infierno, que en la otra vida serán ciudadanos del Reino de los Cielos.

Gracias, Señor.

Fernando del Paso

voz

2010-08-05T16:19:00.000-07:00

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dónde sino en el silencio
podría escuchar mi voz.

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olvido:

2010-08-04T14:26:00.001-07:00

de alejandra pizarnik:

2010-07-19T12:53:00.000-07:00

Un sueño donde el silencio es de oro

El perro del invierno dentellea mi sonrisa. Fue en el puente. Yo estaba desnuda y llevaba un sombrero con flores y arrastraba mi cadáver también desnudo y con un sombrero de hojas secas.
He tenido muchos amores -dije- pero el más hermoso fue el amor por los espejos.

Alejandra Pizarnik.

2010-07-18T13:20:00.000-07:00

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anaïs abreu d’argence

se casa con

emiliano álvarez pastrana

el 23 de octubre del 2010

los motivos: purititas ganas de celebrar su amor.

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Queridísimos lectores:

2010-07-15T07:39:00.000-07:00

La justicia iraní no ha suspendido la lapidación de Sakineh Mohammadi, acusada de adulterio. Lo dijo ayer el ministro de exteriores de Irán, de visita oficial en Madrid, en contra de lo que anunció la Embajada de su país en Londres sólo unos días antes.

Si no lo impedimos, Sakineh será apedreada hasta morir por gente de su propia comunidad. La ejecución podría tener lugar en cualquier momento, a menos que ella y su abogado sean oficialmente notificados de lo contrario.

Desde Amnistía Internacional ya hemos entregado casi 100.000 firmas en la Embajada de Irán en Madrid contra la ejecución de Sakineh, pero necesitamos muchas más para salvarle la vida.

Por eso, si todavía no has firmado nuestra petición, firma ahora. Y si ya has firmado,comparte esta información con todos tus contactos para que también ayuden a impedir la ejecución. No sería la primera vez que, gracias a la presión internacional, conseguimos parar las piedras.

Gracias por actuar.

Anaïs Abreu D'Argence.

2010-06-29T10:53:00.000-07:00

mi sexo:
una herida abierta
que cada mes
me recuerda
que la vida empieza
en una herida abierta.

versos que tomé prestados:

2010-06-28T15:25:00.000-07:00

Reconstruir la misma casa sería habitar
la vida de otro.
Pero el plagio es una forma honorable de la envidia.
¿Quién duda de las bondades del plagio,
el hurto, la piratería,
si hay imperios que han sido construidos
calcando sobre el plano de los otros?

Luis Jorge Boone.
Estrofa tomada del poema Homenajes,
del libro Traducción a lengua extraña.

josé saramago

2010-06-20T08:10:00.000-07:00

cortesía de pp valle.

abandono:

2010-06-15T11:12:00.000-07:00

no dejamos puestas ni siquiera las fotografías
que ya no quisimos guardar

o poner en otros muros nuevos

nos lo llevamos todo:
sabíamos que lo que se quedara adentro
sólo haría más dolorosa
la muerte de la casa.

Chimamanda Adichie: The danger of a single story

2010-06-15T06:29:00.000-07:00

los objetos posiblemente cercanos al mundo desconocido o los objetos y vicios (dentro del vicio) de mi escritura.

2010-06-14T15:09:00.000-07:00

1. cigarro:

Escribir con el cigarro encendido y no fumar ni una sola bocanada; mirar la belleza del humo y perderse en sus laberintos.
La ceniza está en su sitio: siempre hay un lugar para las palabras que no se escriben, siempre hay un sitio para dejar la muerte intacta.

2. Taza de café y/o taza de té:

Mantener la taza de café a medias, así habrá algo por terminarse siempre: un último trago que explote en la boca y permanezca el resto del día como un recuerdo inolvidable de la infinitud. Escribir con la taza medio llena y medio vacía, así uno se lanza al deseo. No habrá nada que empezar desde el inicio: la taza de café es una espiral. No está nunca la taza en blanco ni la página limpia.
Sin embargo, la taza de té tiene un efecto distinto y, por lo mismo, es otro el ritual. La taza de té implica beberse hasta el último trago antes que la pequeña bolsa suelte todo el sabor de las hierbas. Se debe contener un poco: ciertas cosas deben guardarse; existen ciertos secretos. Así, la bolsa del té simboliza el pudor.

3. Música clásica:

Escuchar sólo música sin letra, ponerle música al poema: cantar con los dedos en un piano distinto.

4. Zapatos:

Dejar los zapatos a un lado, descalzos los pies como un ritual a la desnudez del camino. La palabra maya sacbé, significa camino de arena o camino blanco. Escribir sin zapatos como al recorrer un sacbé: el silencio de la página que caminamos.

5. Fotografías:

Llenar los muros de fotografías para que el vacío tenga otra forma que no sea la blancura estallando en las paredes. Que el vacío sea algo que siempre pueda llenarse como el vaso o el espejo. Lo innombrable ya tiene su lugar en la memoria más antigua; para lo demás siempre hay una imagen, un nombre o una palabra.

6. Libros:

Como el canal del río que contiene el agua, los libros son el cauce de la creatividad. Borges dijo en una conferencia que los libros eran una extensión de la memoria y de la imaginación, no del cuerpo.
Escribir en un entorno de libros para recordar otros mundos en los que jamás habitará el cuerpo. Escribir, pues como una búsqueda por recrear ese mundo que habita adentro de nosotros: como el agua que está ansiosa buscando un río.

7. Gafas:

Escribir con vidrios en los ojos que desmitifiquen la miopía de las cosas que nos brotan desde el fondo. Escribir con claridad: las palabras son tangibles, palpables e incluso se modifican. Lo único que no se ve es aquello que elegimos no sentir, aquello que elegimos no escribir.

inmigrante:

2010-06-10T13:05:00.000-07:00

a golpes lo mataron

¿a quién le importa su lugar de origen?

su sangre era roja.

el silencio I

2010-06-08T14:51:00.000-07:00

el silencio
tiembla en las ramas de los árboles
y cae como un fruto pesado
en la hora exacta que divide el día.

la bata roja

2010-06-08T11:16:00.000-07:00

surge como una ilusión
con su bata de seda roja

un espejismo carmesí
que camina en el pasillo:
tu beso de buenas noches
me dice mientras la observo
acercarse

los pechos de mi abuela
son frutos escarlatas
colgando de un árbol místico

me abraza
y casi puedo sentir
la savia escurrirse por su tronco:
una mezcla de leche y sangre

cuando besa mi mejilla
huelo el talco de jazmines en su cuello
casi enseguida
un olor a menta y jengibre sale de su boca

entonces el mosaico del suelo
se convierte en una especie de tierra
y yo puedo nacer de nuevo
en la memoria delirante de mi abuela

es difícil soltarla cuando llega el momento
la elijo pegada a mi carne
necesaria a mi respirar

sin embargo su desprenderse
es suave como una hoja que cayera
orgánica a mi cuerpo
y me suelta y se queda al mismo tiempo

adheridos a la finísima tela roja
aquellos hermosos frutos
dejan palpitante su humedad en mi pecho

permanezco quieta
impregnada por el rocío salino de su piel
como si además de un árbol
mi abuela fuera un río bermellón
que fluye en el pasillo de la casa:

mi abuela no está muriendo
mi abuela es un noble jardín arcaico
yéndose.

2010-06-04T11:26:00.000-07:00

si esto no fuera un teclado
y fuera un piano

yo quisiera ser beethoven

pequeño (poema) burgués

2010-06-03T13:41:00.000-07:00

me duele el hambre y la mugre de los niños
la carne pegada a los huesos
y el frío de las noches envueltas en periódico

sin embargo
tal vez por mi condición
me duele más la burguesía:
la más pobre de todas las pobrezas.

2010-06-01T09:32:00.000-07:00

los invito a leer unos poemas míos, publicados en el número de este mes, en la revista casa del tiempo. también podrán leer ahí mismo, poemas de emiliano álvarez (mi poeta preferido), y textos de dos de mis compañeros en la flm: jesús francisco conde de arriaga y démian marín.

un abrazo.

2010-05-29T09:48:00.000-07:00

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

del ahogo soy un broquio diminuto.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

hoyo negro

2010-05-25T12:36:00.000-07:00

la sombra es el hoyo negro del cuerpo
ese matiz cinéreo que habita las paredes del mundo
construido por nosotros:
el atardecer es la sombra del mar

vierto toda mi angustia en el hoyo negro
dejo que se reflejen los vagones de la asfixia
en la blancura porosa de mi carne
que se muestre en mi rostro el pánico de la rata

la sombra es un hoyo negro
un sitio misterioso que se expande
como el eco en una habitación vacía:
también el mar es la sombra de un atardecer

dejo que mi sombra me tome con violencia
dejo que se nombre en mi boca
que salive y trague en mi garganta
que se viva en mi vientre sin raíces

un grito estalla en mi cabeza
estalla la tarde estalla el mar
mi cuerpo es de mi sombra el hoyo negro
un espejo un reloj y un laberinto.

2010-05-23T08:56:00.000-07:00

sin titulo:

2010-05-20T18:37:00.000-07:00

hoy lloré pensando

que de todas las ratas

yo sería la peor:

la que siempre tiene miedo.

crítica destructiva

2010-05-12T09:53:00.001-07:00

tantos cuervos alrededor
de nuestra cabeza

tantos
con el pico abierto
y la sangre hirviendo
en sus gargantas

hay tantos cuervos
que parece que es la noche
a punto de tragarnos.

señalar pájaros

2010-05-11T10:08:00.000-07:00

yo nunca había visto
a nadie
buscar pájaros así

mirabas el cielo
como una niña ansiosa
con la expectativa abierta
en los ojos
y un hambre insaciable
que tensaba tu sonrisa

nosotros te seguíamos
contagiados nuestros pasos
famélicos
ya también los párpados

te seguíamos
como quién sigue migajas o huellas:
hubiéramos hecho
cualquier cosa para ti
en ese día

de pronto
tu dedo índice se convirtió
en un imán
para aves de todo tipo

fue cosa de minutos
cuando hiciste del camino
un inabarcable espacio
de sombras:
no cabían nuestros pasos
entre las alas extendidas
tampoco cabía nuestro asombro

parecía como si los pájaros
posaran para ti
como si buscaran ellos
la distancia exacta
hacia tu dedo índice

te mirábamos correr
delante de nosotros
ya casi suspendido
tu peso

te señalábamos cómplices
de haber visto en ti
todos los pájaros
que quisimos ver.

2010-05-10T10:14:00.000-07:00